tag:blogger.com,1999:blog-111533912024-03-11T00:22:17.815-03:00La cosa y la causade Eva RowEva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.comBlogger866125tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-9439472490631650402023-05-28T16:04:00.002-03:002024-03-10T16:34:15.377-03:00EL EXAMEN REFRACTIVO Y LA SUBJETIVIDAD<div align="justify"><div><div class="" dir="auto"><div class="x1iorvi4 x1pi30zi x1swvt13 xjkvuk6" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id=":r5h:"><div class="x78zum5 xdt5ytf xz62fqu x16ldp7u"><div class="xu06os2 x1ok221b"><span class="x193iq5w xeuugli x13faqbe x1vvkbs x1xmvt09 x1lliihq x1s928wv xhkezso x1gmr53x x1cpjm7i x1fgarty x1943h6x xudqn12 x3x7a5m x6prxxf xvq8zen xo1l8bm xzsf02u x1yc453h" dir="auto"><div class="xdj266r x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs x126k92a"><div dir="auto" style="text-align: start;">Cada vez que hago el examen de refracción de los ojos me topo con la subjetividad del paciente, que parece estar adherida con garras al proceso físico óptico, entreverándose con su material psíquico inasible. Es tan fuerte, tan constante en muchas personas, que obliga a tomar en cuenta este ingrediente anímico-psíquico-emocional-espiritual para discriminarlo de la mera óptica con sus leyes fijas e inamovibles. En principio está la declaración tramposa de "veo mal" o "yo no <span><a tabindex="-1"></a></span>veo nada" o "yo veo bien". Esto solo merecía un libro entero de análisis. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">¿Por qué una persona que ve bastante bien dice que ve mal? ¿Por qué una persona que ve mal dice que ve bien? </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Si partimos de esto imagínense lo que le espera al examen, lo que lo amenaza, lo que lo interfiere para llegar a una verdad tan sencilla si no tuviera estas piedras en el camino. Lo triste es que el examinador no está preparado para sortear estos escollos. Así salen las cosas.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Lo primero que tiene que hacer un examinador de la vista es desconfiar y hasta desechar de cuajo cualquier consideración subjetiva del paciente. LLegando al final de la revisión puede encontrarse que el paciente lee todo bien hasta la letra más chica pero considera que ve mal. Y por lo contrario, el paciente que apenas ve las primeras filas y considera que ve bien. El primero estará siempre insatisfecho viendo perfecto y el segundo se siente satisfecho viendo muy poco. Y hay un caso en el que el paciente de verdad no ve nada, no ve ninguna letra de los optotipos del cartel, y luego de ir haciéndole ver cada vez mejor hasta llegar a las nueve décimas de diez, volverse exquisito y sentirse decepcionado porque solo no alcanza a ver la letra más pequeña.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Cuando pregunto ¿ve mejor ahora o antes? al comparar un probín con otro, no me contestan a la pregunta, me dicen qué es lo que no ven todavía. Tengo que exigir que me contesten a la pregunta, no que me digan su apreciación sobre lo que creen que deberían ver. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Yo soy muy firme en el examen. Y tengo que ir peleando contra la subjetividad para que me deje avanzar en el desarrollo de mi método, que es un método cartesiano, firme y racional, y necesita solamente que la persona deje de querer controlar y se ponga en manos de alguien que aplica un método estricto, por medio del cual se escudriña el defecto de la visión. Pero para lograr que la persona abandone el control muchas veces tengo que ponerme a analizar con el paciente las razones psíquicas del control. En principio tengo que analizar la situación general de desconfianza que los pacientes -incluso yo por supuesto- tenemos a los profesionales de todo tipo. Nos han decepcionado tanto que nos hemos convertido en especialistas de toda materia. Y luego de analizar la sociología cultural general, paso a hablar de la característica neurótica obsesiva que no permite al paciente estar satisfecho nunca. Pobre del médico que se deja manejar por un paciente obsesivo. Hoy por eso en las clínicas están los aparatos que no necesitan la opinión del paciente para encontrar los defectos refractivos. Solo que los aparatos largan una serie de combinaciones en una tira de papel que no es cuestión de tirar los dados para encontrar la mejor, o sea la correcta.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Con mi intervención contra la subjetividad logro bajar la guardia controladora del paciente, ponerse en mi manos y entregarme la confianza que necesito para avanzar con mi método paso a paso. TAn solo necesito que se conteste a mis preguntas, nada más. Y cuesta tanto. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Lo más extraordinario es que los ojos, que son el cerebro que sale a mirar, hacen asociaciones ilícitas que les ordena el cerebro para poder ver. Si el examinador se anima a romper ese vicio puede eventualmente recuperar la función independiente de cada ojo porque no hay derecho a tirar a la basura un ojo teniendo dos. El cerebro hizo lo que pudo en defecto de una atención correcta. Nosotros podemos ayudarlo a cumplir su función sin que tenga que hacer malabares. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Si vas a un examen de la visión, ponete en manos del examinador sin estarlo controlando. Dejalo proceder porque no toca guitarra de oído. En todo caso ponele tus dudas al final. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Hay pacientes que llegan a la óptica diciendo que no confían en la receta que traen. Dicen que no les gustó como lo atendieron. Yo reviso la receta que traen y si encuentro un error lo hago notar y lo corregimos. Muchas veces hay errores, errores graves como el número de un ángulo. El último error fue un 20 que en realidad era un 70, que en un astigmatismo es un error catastrófico.</div></div></span></div></div></div></div></div><div><div class="x168nmei x13lgxp2 x30kzoy x9jhf4c x6ikm8r x10wlt62" data-visualcompletion="ignore-dynamic"></div></div><div class="xwya9rg x11i5rnm x1e56ztr x1mh8g0r xh8yej3"><div><div><div><div class="x1n2onr6"><div class="x6s0dn4 xi81zsa x78zum5 x6prxxf x13a6bvl xvq8zen xdj266r xktsk01 xat24cr x1d52u69 x889kno x4uap5 x1a8lsjc xkhd6sd xdppsyt"><div class="x6s0dn4 x78zum5 x1iyjqo2 x6ikm8r x10wlt62"><span aria-label="Consulta quién reaccionó a esto" class="x1ja2u2z" role="toolbar"><span class="x6s0dn4 x78zum5 x1e558r4" id=":R1a6lbql5l5bb9l5qq75b5klbaH5:"><span class="x6zyg47 x1xm1mqw xpn8fn3 xtct9fg x13zp6kq x1mcfq15 xrosliz x1wb7cse x13fuv20 xu3j5b3 x1q0q8m5 x26u7qi xamhcws xol2nv xlxy82 x19p7ews xmix8c7 x139jcc6 x1n2onr6 x1xp8n7a xhtitgo"><span class="x12myldv x1udsgas xrc8dwe xxxhv2y x1rg5ohu xmix8c7 x1xp8n7a"><span class="x4k7w5x x1h91t0o x1h9r5lt x1jfb8zj xv2umb2 x1beo9mf xaigb6o x12ejxvf x3igimt xarpa2k xedcshv x1lytzrv x1t2pt76 x7ja8zs x1qrby5j"></span></span></span></span></span></div></div></div></div></div></div></div><span aria-label="Consulta quién reaccionó a esto" class="x1ja2u2z" role="toolbar"><span class="x6s0dn4 x78zum5 x1e558r4" id=":R1a6lbql5l5bb9l5qq75b5klbaH5:"><span class="x6zyg47 x1xm1mqw xpn8fn3 xtct9fg x13zp6kq x1mcfq15 xrosliz x1wb7cse x13fuv20 xu3j5b3 x1q0q8m5 x26u7qi xamhcws xol2nv xlxy82 x19p7ews xmix8c7 x139jcc6 x1n2onr6 x1xp8n7a x1vjfegm"><span class="x12myldv x1udsgas xrc8dwe xxxhv2y x1rg5ohu xmix8c7 x1xp8n7a"><span class="x4k7w5x x1h91t0o x1h9r5lt x1jfb8zj xv2umb2 x1beo9mf xaigb6o x12ejxvf x3igimt xarpa2k xedcshv x1lytzrv x1t2pt76 x7ja8zs x1qrby5j"></span></span></span></span></span><span aria-label="Consulta quién reaccionó a esto" class="x1ja2u2z" role="toolbar"><span class="x6s0dn4 x78zum5 x1e558r4" id=":R1a6lbql5l5bb9l5qq75b5klbaH5:"><span class="x6zyg47 x1xm1mqw xpn8fn3 xtct9fg x13zp6kq x1mcfq15 xrosliz x1wb7cse x13fuv20 xu3j5b3 x1q0q8m5 x26u7qi xamhcws xol2nv xlxy82 x19p7ews xmix8c7 x139jcc6 x1n2onr6 x1xp8n7a x1ja2u2z"><span class="x12myldv x1udsgas xrc8dwe xxxhv2y x1rg5ohu xmix8c7 x1xp8n7a"><span class="x4k7w5x x1h91t0o x1h9r5lt x1jfb8zj xv2umb2 x1beo9mf xaigb6o x12ejxvf x3igimt xarpa2k xedcshv x1lytzrv x1t2pt76 x7ja8zs x1qrby5j"></span></span></span></span></span><div class=""><span class="x4k7w5x x1h91t0o x1h9r5lt x1jfb8zj xv2umb2 x1beo9mf xaigb6o x12ejxvf x3igimt xarpa2k xedcshv x1lytzrv x1t2pt76 x7ja8zs x1qrby5j"></span></div><div class="x9f619 x1n2onr6 x1ja2u2z x78zum5 xdt5ytf x2lah0s x193iq5w xeuugli xsyo7zv x16hj40l x10b6aqq x1yrsyyn"></div><div class="x9f619 x1n2onr6 x1ja2u2z x78zum5 xdt5ytf x2lah0s x193iq5w xeuugli xsyo7zv x16hj40l x10b6aqq x1yrsyyn"><span class="x4k7w5x x1h91t0o x1h9r5lt x1jfb8zj xv2umb2 x1beo9mf xaigb6o x12ejxvf x3igimt xarpa2k xedcshv x1lytzrv x1t2pt76 x7ja8zs x1qrby5j"></span></div><div class="x9f619 x1n2onr6 x1ja2u2z x78zum5 xdt5ytf x2lah0s x193iq5w xeuugli xsyo7zv x16hj40l x10b6aqq x1yrsyyn"><span class="x4k7w5x x1h91t0o x1h9r5lt x1jfb8zj xv2umb2 x1beo9mf xaigb6o x12ejxvf x3igimt xarpa2k xedcshv x1lytzrv x1t2pt76 x7ja8zs x1qrby5j"><br /></span></div><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-49729334163508492892023-02-15T10:35:00.003-03:002024-03-10T16:36:54.258-03:00Lentes de cerca y/o media distancia.<div align="justify"><div><div class="" dir="auto"><div class="x1iorvi4 x1pi30zi x1swvt13 xjkvuk6" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_fi"><div class="x78zum5 xdt5ytf xz62fqu x16ldp7u"><div class="xu06os2 x1ok221b"><span class="x193iq5w xeuugli x13faqbe x1vvkbs x1xmvt09 x1lliihq x1s928wv xhkezso x1gmr53x x1cpjm7i x1fgarty x1943h6x xudqn12 x3x7a5m x6prxxf xvq8zen xo1l8bm xzsf02u x1yc453h" dir="auto"><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xdj266r x126k92a"><div dir="auto" style="text-align: start;">Chiste de gallegos:</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a"><div dir="auto" style="text-align: start;">_Oye, Manuel, por qué dices que eres comunista?</div><div dir="auto" style="text-align: start;">_ Porque con lo que tengo más lo que me toca en el reparto, me hago rico !!!</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a"><div dir="auto" style="text-align: start;">Si <span><a tabindex="-1"></a></span>tus anteojos de leer ya no te sirven para leer de cerca como antes, vas al oftalmólogo, se lo decís, él te hace una receta actualizada y cuando los retirás de la óptica ves muy bien de cerca, pero descubrís que perdiste la ventaja que tenías con el anteojo viejo, que era poder mirar con ellos a media distancia, como para la compu o para cortarte las uñas de los piés. Con estos anteojos nuevos, si bien leés muy bien las letritas pequeñas de los prospectos médicos, no podés usarlos para la compu, o para la partitura del piano y te volvés loco/a. ¿Qué pasó? Que los anteojos de cerca cuando se usan mucho tiempo empiezan a servir para media distancia, y cuando los actualizamos creemos que vamos a ganar lo que nos falta, pero nunca imaginamos que perderíamos lo qeu teníamos de ventaja. Así que ojo, decile al oculista, si él no te pregunta, que son anteojos PARA CERCA Y MEDIA DISTANCIA. O guardate los viejos para media distancia y solo usá los nuevos para muy cerca. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Es parecido a los que votaron a Macri que creyeron que iban a mejorar lo que les faltaba pero no iban a perder lo que tenían de bueno. <span class="x3nfvp2 x1j61x8r x1fcty0u xdj266r xhhsvwb xat24cr xgzva0m xxymvpz xlup9mm x1kky2od"><img alt="🙂" height="16" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/ta5/1.5/16/1f642.png" width="16" /></span></div></div></span></div></div></div></div></div><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-43285783353997726992023-02-10T12:00:00.001-03:002024-03-10T16:37:59.443-03:00BUCEANDO EN LA ÓPTICA SOBRE LA CONDICIÓN HUMANA /PRESTÁ ATENCIÓN A VER SI A VOS TE PASA<div align="justify"><div><div class="" dir="auto"><div class="x1iorvi4 x1pi30zi x1swvt13 xjkvuk6" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_7c"><div class="x78zum5 xdt5ytf xz62fqu x16ldp7u"><div class="xu06os2 x1ok221b"><span class="x193iq5w xeuugli x13faqbe x1vvkbs x1xmvt09 x1lliihq x1s928wv xhkezso x1gmr53x x1cpjm7i x1fgarty x1943h6x xudqn12 x3x7a5m x6prxxf xvq8zen xo1l8bm xzsf02u x1yc453h" dir="auto"><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a"><div dir="auto" style="text-align: start;">El deseo de ver bien parece obvio. Pero aunque parezca mentira hay personas a las que les falta ese deseo. Cuando advierten que se puede ver mejor lo toman como una curiosidad. No les interesa demasiado. Se conforman. Tienen una personalidad así. Se conforman con lo que les toca, como si eso fuera lo natural y la resignación una parte de la naturaleza. Son una minoría pero están ahí, <span><a tabindex="-1"></a></span>viviendo. Quién sabe qué cosa o qué persona o entidad social aniquiló un deseo tan general, tan obvio y elemental. La inmensa mayoría de la gente reacciona con emoción y hasta efusión cuando descubre que puede ver mejor de lo que ve. La alegría de los chicos no tiene excepciones. A ciertos adultos se les va oprimiendo tanto que se van quedando sin la sustancia humana más básica, la energía vital, el eros.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Otra cosa es la característica que yo llamo Síndrome Buñuel, por el famoso director de cine español. Como era sordo usaba audífono, pero lo tenía apagado y solo lo encendía cuando le hablaba alguien a quien le importaba escuchar. Ese síndrome Buñuel es otra cosa, no le falta deseo sino que le sobra. Tiene el dominio sobre sí mismo por encima de las falencias. Yo debo distinguir entre las dos cosas cuando atiendo a un paciente. Distinguirlo. Para servirlo mejor. Emulando al lobo en sus respuestas a Caperucita... <span class="x3nfvp2 x1j61x8r x1fcty0u xdj266r xhhsvwb xat24cr xgzva0m xxymvpz xlup9mm x1kky2od"><img alt="😉" height="16" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/tb0/1.5/16/1f609.png" width="16" /></span></div></div></span></div></div></div></div></div><span aria-label="Consulta quién reaccionó a esto" class="x1ja2u2z" role="toolbar"><span class="x6s0dn4 x78zum5 x1e558r4" id="jsc_c_7f"><span class="x6zyg47 x1xm1mqw xpn8fn3 xtct9fg x13zp6kq x1mcfq15 xrosliz x1wb7cse x13fuv20 xu3j5b3 x1q0q8m5 x26u7qi xamhcws xol2nv xlxy82 x19p7ews xmix8c7 x139jcc6 x1n2onr6 x1xp8n7a xhtitgo"><span class="x12myldv x1udsgas xrc8dwe xxxhv2y x1rg5ohu xmix8c7 x1xp8n7a"><span class="x4k7w5x x1h91t0o x1h9r5lt xv2umb2 x1beo9mf xaigb6o x12ejxvf x3igimt xarpa2k xedcshv x1lytzrv x1t2pt76 x7ja8zs x1qrby5j x1jfb8zj"></span></span></span></span></span><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> <br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-85121670807514610632022-07-07T17:21:00.003-03:002024-03-10T16:41:56.131-03:00LA PRESBICIA - LO QUE NADIE TE DICE y es importante que sepas.<div align="justify"><div class="f10w8fjw" dir="auto"><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc dati1w0a e5nlhep0" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_14f"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;"><br /></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">A los 40 años comienza la presbicia para todo el género humano. Se trata del alejamiento del punto próximo, que impide hacer foco de cerca. Las personas que no tienen presbicia a los 40 años es porque la van a tener al año siguiente o al próximo, o porque tienen un defecto que los compensa: miopía. Cuando vemos que una persona mayor de 40 años se saca los anteojos para leer, es porque es miope. La miopía le compensa la presbicia y queda en cero para cerca. Pero todos tienen presbicia, incluso el miope. Que se le compense la presbicia no quiere decir que no la tenga. Todos tienen prescibicia a partir de los 40 años. ¡TODOS! Hasta los que tienen visión perfecta.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El alejamiento del punto próximo es un proceso que empieza a los 40 pero continúa. Continúa el alejamiento. Por eso los primeros anteojos para leer quedan pobres al tiempo y hace falta aumentar la graduación. El proceso continúa pero se hace menos veloz con el tiempo. Los mayores cambios ocurren los primeros años. Existe una tabla por la cual se puede saber qué edad tiene una persona según su presbicia. Así de universal y determinada es la presbicia.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El desconocimiento de algo tan certero, universal y absoluto es muy llamativo. Cuando una persona a los 40 años nota que no puede leer como antes, se angustia enormemente, teme por sus ojos y hasta entra en pánico antes de que alguien le diga que es "normal". ¿Por qué no lo sabía?</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Tenemos que entender que el sistema de negocios (Capitalismo) no difunde conocimientos para otra cosa que para vender. Tener asustado al comprador es un seguro de poder sacarle dinero del bolsillo. Cuando estás asustado por tu salud, sos presa del negocio médico, ortopédico, pseudocientífico y chantamedicinal.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Si hay algo que me subleva es la frase "salud visual" aplicada a la Oftalmología y la Óptica. El "cuidado de la salud" tiene un poder movlizador, acuñado por las campañas para la prevención, que en defintiva apuntan a la consulta médica desde donde se distribuyen los dividendos entre clínicas, laboratorios, farmacias y negocios alimentarios dietéticos.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">NO hay nada serio que se pueda prevenir en cuanto a ojos para "cuidar la salud visual". Los defectos visuales están programados en la genética, y esa programación se hace efectiva en el tiempo hasta el final de la vida. Las cataratas y la maculopatía de la edad avanzada están determinadas en los genotipos de cada uno. No se pueden prevenir ni evitar. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Pero la oftalmología y la óptica han avanzado muchísimo, haciendo que la mayoría absoluta de los defectos visuales tengan corrección, salvo en la maculopatía. Corrección no es curación, por lo tanto no hay tal "salud visual". Ni hay tal enfermedad visual, en la enorme mayoría de los casos.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Sí hay una enfermedad que se puede tratar, no curar, que es la provocada por la presión ocular llamada "galucoma". No solo se "puede" sino que se DEBE tratar porque es muy peligrosa. Antes de nuestra época era una sentencia de ceguera. Pero ahora tenemos un tratamiento de por vida con gotas, que impiden que la presión ocular destruya al ojo. Apenas con unas gotas diarias -de por vida- se puede controlar esta enfermedad tan destructiva. Pero...</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Pero ¿Cómo detectarla? He aquí la cuestión. Los síntomas son muy claros, ojos enrojecidos, dolor ocular. Pero la cosa está en descubrirla ANTES de que den los síntomas, para evitarlos. Los oculistas deberian tomar la presión ocular a TODOS los pacientes para poder detectarla. Pero lo hacen solo en caso de síntomas. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Si vas al oftalmólogo preguntá si te va a tomar la presión ocular. Te va a replicar con un frío ¿por qué? No te animes a decirle que es por prevención porque se va a "ofender" y te va a decir que no tenés ningún síntoma y no hace falta.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Una simple "mentirilla" inocente hará que el oftalmólogo te tome la presión ocular y te diga si está normal. Decile que tenés una abuela o bisabuela, que sufrió de glaucoma. Y si sos muy caradura, decile que murió ciega. La predisposición es hereditaria. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Preguntá cuánto tenés. La presión ocular normal varía entre 12 y 22 mm Hg, y la presión ocular que supere los 22 mm Hg se considera superior a la normal. Si tenés la presión normal pero cerca del máximo, controlate cada dos años.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Difundí estas cosas. No te las dice nadie.</div></div></span></div></div></div></div></div><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-37425515042218415942022-06-21T18:49:00.003-03:002024-03-10T16:48:39.826-03:00RELACIONES DE FUERZAS Y NEGOCIACIÓN <div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span><div class="f10w8fjw" dir="auto"><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc dati1w0a e5nlhep0" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_n"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Lo que te voy a exponer, tiene un sentido que te propongo pensar al final.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Acabábamos de comprar nuestro departamento y dos locales que mi papá alquilaba. Fue gracias a la Ley de Propiedad Horizontal de Perón que permitió subdividir los edificios de departamentos en unidades funcionales para la venta independiente. Se formó el primer Consorcio, y había que elegir un Administrador entre los vecinos, para lo cual se realizó la primera reunión. Ninguno tenía idea de cómo funcionaba ese sistema de propiedad individual articulada por la propiedad común. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Era un edificio de apenas dos pisos y planta baja, con dos departamentos de dos ambientes en cada piso, todos iguales. Pero nosotros teníamos patio y dos locales, a diferencia del resto.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">En la reunión, cuatro departamentos votaron por Petrucci, nuestro vecino lindero con el que mi papá tenía viejas reyertas por el humo del asado o el agua que embolsaba nuestro toldo. El petiso Benzion Kodner, el otro judío aparte de mi papá, votó por mi papá. Mi papá se votó a sí mismo, igual que Petrucci por él mismo. Así que eran dos contra cuatro y dieron por ganador a Petrucci, por amplia mayoría.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Ahí mismo pesentaron para votar presupuestos que ya habían conseguido sobre obras que iban a realizar, como la pintura completa por afuera y por adentro, que se iba a decidir en esa misma reunión.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Mi papá preguntó cuánto tenía que pagar cada uno. Le contestaron "vos ruso" tenés que pagar el 40% y el resto cada uno de nosotros el 12%, porque es según los metros cuadrados que tengas. Entonces saltó mi papá como leche hervida ¿cómo?¿para votar tengo un voto solo y para pagar el 40%? Se paró y dijo: esto lo voy a averiguar, que se suspenda la reunión. Se retiró y Benzion lo siguió. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Los dos entraron a mi casa y se sentaron a tomar un té. Mi papá le decía que estos "antisemitas" se fregaban las manos pensando que iban a hacer el Palacio de Versailles a costa del judío. Benzion le dijo a mi papá que si tenía que pagar el 40% de todo, tenía que tener el 40% de los votos. Que se quedara tranquilo, que sumado a su 12% tenían mayoría. Que no se iban a salir con la suya.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Y así sucedió. Se hizo la próxima reunión, donde mi papá y Benzion les comunicaron que los votos también eran por porcentaje. Los demás se miraron sorprendidos y pusieron a votación las obras. Benzion y mi papá votaron que NO a todo. Entre los dos tenían el 52% y anularon toda iniciativa del resto. Y ahí se terminó la cosa para siempre. Nunca se pudo hacer nada, ni pintar el edificio. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Acá te presento la problemática que te propuse al principio. No comparemos a los sojeros con mi papá, que era un hombre pobre laburando solo con su alma en una máquina de coser pesadas lonas para toldos de patios y camiones. De alguna forma los sojeros también piensan como mi papá, salvando las distancias, en una confabulación populista contra ellos, queriéndoles sacar la plata para mantener "vagos", lo mismo que mi papá pensó en una confabulación antisemita.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">¿Estuvo bien que a causa de mi papá, el edificio estuviera sin ningún arreglo decorativo por varias décadas? Mi papá solo pagaba el 40% de la plomería y los impuestos del edificio.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">¿Estuvo bien que el resto del consorcio se pusiera a formular gastos a cuenta de mi papá sin haber negociado alguna cosa que hiciera que mi papá accediera por el bien común, algo más lento en el gasto, menos pretensioso? No es lo mismo que en el país. No se trata de las paredes de un edificio. En el país se trata de personas, de seres humanos, que no pueden ser tratados como un gasto que puede ser superfluo o pretencioso. No tenemos un Consorcio sino una Patria.</div></div></span></div></div></div></div></div></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-68385143299365439962022-06-17T07:45:00.006-03:002024-03-10T16:56:28.419-03:00LA MIOPÍA NO ES UNA ENFERMEDAD. Donde hay una angustia hay un negocio <div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"><br /><br /></span><h1><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">LA MIOPÍA NO ES UNA ENFERMEDAD</span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">Cada vez que sientas alarma y miedo por la divulgación médica que se las da de académica, anunciando "investigaciones" que advierten del peligro de mirar aparatos como el celular o el encierro por la pandemia por falta de ozono o la ingesta de betacaroteno a la hora del té, quedate tranquilo que asustando a la población se la tiene cautiva para gastar en la especialidad médica que necesita aumentar sus ingresos.</span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">Hay una de las cosas que se notan en la óptica que es la angustia que crea la miopía en las personas, sobre todo en los padres de hijos pequeños cuando vienen a hacer por primera vez un anteojo. Les dieron el diagnóstico y no saben qué esperar. Detrás de un problema refractivo, de cualquiera, así sea de presbicia, siempre hay un poco de angustia por no saber qué pasó para no ver bien como se veía antes. O por qué mi hijo tiene que ver mal. Y detrás de la angustia viene el miedo de "quedarse ciego". </span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">Yo me ocupo mucho de tranquilizar totalmente a la persona que viene con esa carga de angustia y lo primero que digo es la frase "la miopía no es una enfermedad" porque en realidad no lo es. Se trata de dimensiones genéticas del ojo que no concuerdan entre los diversos compenentes para lograr que los rayos que penetran lleguen a la retina como corresponde para formar una imagen nítida. La imagen se forma adelante o detrás de la retina y además puede dividirse en sectores de la imagen que se forman en un punto y otros más adelante o más atrás por el astigmatismo de la córnea y el residual. Cuando interponemos lentes en el camino de los rayos, logramos que la imagen llegue a la retina y se acabó el problema. </span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">Explico que el ser humano se salió del proyecto animal de la Naturaleza, rompió con la condición básica y se volvió un ser exigente de sus percepciones cuando desarrolló la civilización. En la selva, en la Edad de Piedra, no era necesario ver más allá del animal para cazarlo con una lanza ni era necesario ver un prospecto médico de cerca, ni se vivía más allá de los cuarenta años cuando el cristalino deja de enfocar bien porque pierde tensión muscular. Los problemas refractivos son universales, nadie se salva de la presbicia a menos que la miopía lo compense. </span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">Esto (la miopía) que puede ser compensado tan fácilmente con lentes para anteojos, con lentes de contacto o con una operación sobre la córnea que achica el largo del ojo, no puede ser considerado una enfermedad. Otra cosa es cuando la diabetes se interpone en la vida de las personas y produce efectos en los ojos, o el glaucoma. Pero la miopía producida por genética es como el tamaño de la nariz. </span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">Además, la evolución de la miopía es un trayecto esperable y advertible no más allá de un tiempo determinado. El ojo parece ser el último órgano en crecimiento -y parece mentira- a los 29 años en punto deja de agregar evolución genética para estabilizarse. Así que un niño que comienza una miopía en edad escolar evolucionará hasta casi los treinta. Depende de cuánta miopía tenga más temprano será cuánta más miopía tendrá más tarde, pero se puede saber casi con seguridad cuánta graduación necesitará en dos décadas más. Nadie puede hacer nada para evitar esta trayectoria natural, que es la misma que tiene que recorrer todo el cuerpo en la evolución del crecimiento y desarrollo del cuerpo. Nada detiene la evolución de la miopía, ni de la hipermetropía ni del astigmatismo ni de la presbicia. Existe una tabla impresa con la presbicia que se tiene a cada edad. Nosotros podemos saber la edad de cualquier persona detectando su presbicia. Así que no te angusties cuando leas o escuches a alguno tratando de asustarte para que vayas a su consultorio. Ese está pagando para que lo difundan. Y te agrego una última información para tu comprensión:</span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span style="font-family: verdana;">El Ojo es el Cerebro que sale a mirar. Igual que el resto del cerebro está bien protegido y encerrado de manera que no sea fácil que alguna sustancia química o física del ambiente lo penetre. Incluso los párpados con sus pestañas son como los limpiavidrios del auto pero mucho mejores porque hidratan constamente al ojo con el parpadeo y de noche los cubren para que descansen especialmente. No hay ningún otro órgano, ni el oído ni la nariz que tenga algo como los párpados que lo cancelan de noche. No podés hacer nada para cuidar tus ojos, ellos se cuidan solos. </span></span></h1><h1><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-weight: normal;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: verdana;">Eso sí, si no ves bien andá al oculista o a la óptica porque lo que importa es mejorar la visión para que la vida te sea menos pesada y vos puedas ser más eficiente y responsable en tu trabajo. Y los chicos tengan la aptitud necesaria para estudiar y sociabilizarse con normalidad. No te angusties porque un pillo te quiere tener cautivo del miedo de volverte ciego. Donde hay una angustia hay un negocio</span></span></span><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">. </span></h1></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-58823101094359430682022-06-11T19:28:00.003-03:002024-03-10T17:01:07.850-03:00LA IDEOLOGÍA DALTÓNICA<div align="justify"><div class="f10w8fjw" dir="auto"><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc dati1w0a e5nlhep0" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_2mt"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: verdana;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">LA IDEOLOGÍA DALTÓNICA (no ve los colores)</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">La Argentina, en la campaña al Desierto, como Israel, expulsó a sus habitantes originarios más o menos de la misma forma . Lo único que los pobres pueblos originarios de acá no tuvieron ninguna posibilidad de conseguir misiles para matar argentinos urbanos por control remoto. Lo que sí usaron como arma de guerra fue el "malón", con lo que incendiaban todo y se robaban a las mujeres para hacerles lo mismo que les hicieron los españoles a ellos con sus mujeres. Cuando Roca pensó en la "solución final" fueron masacrados, asesinados en masa y los que sobrevivieron pertenecen hoy al pueblo INVISIBLE, ese que no se identifica por el color de piel aceituna porque es políticamente incorrecto. Condenados a la invisibilidad, nadie acepta que acá exista el racismo brutal y asqueroso que es el mismo en todos lados. NEGRO DE MIERDA se le dice a cualquier descendiente de pueblos originarios que no te guste por cualquier cosa, en general porque es pobre. Pero negros, negros, no son, y no vaya a ser que les digan indios, como se decía antes, aceptando la existencia de estas criaturas desafortunadas con la idea de que eran un pueblo y no insectos. No les dicen indios porque acá indio es sinónimo de persona violenta que rompe todo. O también es un insulto para los niños. Así que simplemente les dicen "negros", lo que no son. Y muchas veces el "negro" está acompañado de algún calificativo como "de mierda" o "villero" o recientemente "planero" aludiendo a que cobran un plan social.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El racismo hipócrita argentino existe con una curiosidad única: el racista dice que no es racista y el discriminado, ni siquiera él mismo se reconoce como pueblo diferente al del colonizador blanco, porque le mintieron en la escuela haciéndole creer que era blanco por defecto al no identificarlo como pueblo originario. Encima ese invento de nombre "originario" que viene a suplantar el nombre exacto de cualqueira de los pueblos que vivieron aquí, con identidad propia y con nombre. Además, después de la masacre poblacional desaparecieron las identidades nacionales indígenas y nadie sabe de dónde viene nadie salvo algunos casos especiales.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Las empleadas domésticas son de esa nación INVISIBLE, los albañiles son de ese origen racial invisible, en su mayoría bolivianos, a los que acá, el país sin racismo, le dicen "bolitas" como despectivo. El caso es que nuestro curioso modo de borrar nuestro racismo hace que los pobres discriminados se AUTODISCRIMIENEN como en ningún país de América pobre. Acá no aparecen en la Universidad, ni hay políticos con cara de Evo Morales como en otros países de América. Acá no hay profesionales, médicos, abogados con rostro indígena pero sí ENFERMEROS. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Pero sí hay indignados contra la discriminación. ¡Ay qué desastre lo que dijo Alberto! NO está preparado para la hipocresía como todos los culos paspados de ideología daltónica, que no ve los colores.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Gracias a lo que dijo Alberto, estratégicamente insufrible, se está poniendo en discusión qué pasa con los caraoscuras que no se registran en el espectro racista hipócrita de los argentinos.</div></div></span></span></span></div></div></div></div></div><span class="cgat1ltu q9uorilb"><i class="hu5pjgll m6k467ps" data-visualcompletion="css-img" style="background-image: url("https://static.xx.fbcdn.net/rsrc.php/v3/yl/r/PPizBA6XKxd.png?_nc_eui2=AeGjLh-fKO2LS5oS8vqfrUlwunQlnk18cxa6dCWeTXxzFv02WZ_y3MjJtnpjehtqlLJ2lOUoF5-xxEGnH7lwm4Hd"); background-position: 0px -1102px; background-repeat: no-repeat; background-size: 26px 1116px; display: inline-block; height: 12px; width: 12px;"></i></span><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d9wwppkn mdeji52x e9vueds3 j5wam9gi b1v8xokw m9osqain hzawbc8m" dir="auto"></span><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> <br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-81357997357570214642022-06-11T17:06:00.006-03:002022-06-11T17:07:44.658-03:00ORTOGRAFÍA TAMBIÉN ES SOBERANÍA<div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-weight: normal;"><br /><span style="font-size: small;">Fundé el Comando Ortográfico Revolucionario que comenzó imponiendo en el lenguaje interno la palabra "bloguero" en lugar de "blogger". Me costó pero lo logré. Le puse nombre al Movimiento "bloguero". Y todos en esa condición me siguieron y sepulté la palaba "blogger" defendida por los "peronistas auténticos" que me echaron -me robaron- del movimiento por "progre", apoderándose de lo que matarían en pocos días por no saber qué hace con ello que fundé como una madre.</span></span></div><div align="justify"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-weight: normal;"> <br />Hay que ser arrojado, y arrojante (no arrogante). Arrojante quiere decir el individuo que arroja semillas de lo que cree, todo el tiempo, al aire, para que el viento las distribuya. Y como el viento es un imbécil que sopla por donde le conviene, hay que confiar que por puta casualidad alguna semilla se meta en terreno fértil aunque sea entre dos piedras y germine, por obra del espíritu santo, aunque sea en un lugar inaccesible. Porque de esa germinación va a salir otra semilla que caiga justo a la mano del campesino que la puede recoger y sembrar donde pueda cosechar el fruto. Si no tiramos semillas al aire porque es sinómino de alpedismo, estamos perdiendo la única oportunidad que tiene alguien sin capital y sin poder de mejorar la condición humana sujeta a la maldad y egoismo del acumulador de capital.</span></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-weight: normal;"><br />Tengo otras luchas difíciles bajo la leyenda "Ortografía también es Soberanía". En estas persigo a los errores del Por qué. Porque y Por que. Y más que nada al dueto siniestro Si-No; Sino. Yo creo que es deber de todo patriota aprender a escribir correctamente estas palabras. El Sino-Si No se ha metido como un virus que oxida el idioma, mostrando cómo se lo penetra sin resistencia.</span></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-weight: normal;"><br />Las otras boludeces ocurren por falta de cultura, de lectura más que nada. Pero todos los errores de escritura se deben a que en algún momento se dejó de enseñar a leer en voz alta por el estúpido ideario vulgopsicoanalogizante de considerar abusivo y autoritario que el alumno pase a leer en voz alta en la clase de lectura. De tal manera los chicos no aprenden la relación de lo oral con lo escrito, por eso cuando dicen "sino" no saben distinguirlo de "si no", lo pronunician igual y lo escriben igual y lo usan alternadamente sin relación lógica en la escritura, y sin sentir ninguna culpa. "Sino" no se escribe con acento en la ó. Nadie sabe por qué se acentúa oralmente en la "o" al final. Ese es el problema. Para mí crucial, tanto o más importante en cuestiones de soberanía que el problema de las Malvinas.</span></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-weight: normal;"><br />Léase todo esto con una sonrisa. Pretende ser una prosa loca. Véase que los emoticones -palabra correcta en castellano por obra del espíritu santo- vienen a reemplazar las carencias del idioma escrito para aportarle idioma gestual mediante jeroglíficos, porque el idioma escrito es "careciente" en relación al oral, porque al idima escrito, oralmente se le agrega el gestual. Nótese que no usé la palabreja "carenciado" sino "careciente". Me parece una palabre menos ofensiva. Cuando se habla de los "carenciados" se los ubica en su vulnerabilidad más que en la capacidad de emerger por fuerza propia. A mí me gusta decir "careciente". </span></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-weight: normal;"><br />Bueno, tenía ganas de escribir. Impulsos melancólicos de tiempos épicos.<br /></span></span></span><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"><br /> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-4399170978249810112022-06-06T11:32:00.002-03:002022-06-06T11:32:44.892-03:00OPTICA- DIFUSIÓN<div align="justify"><div class="f10w8fjw" dir="auto"><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc dati1w0a e5nlhep0" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_l"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">VOY A empezar a difundir -y espero que ustedes ayuden a difundir en sus círculos próximos- algunos mitos sobre los ojos y la visión que forman parte del sistema de dominación del mercado capitalista. La principal función de los mitos es la de amedrentar al paciente para someterlo a la potestad de la medicina (léase laboratorios, aparatología médica, recaudación de dinero).</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El mayor de los mitos que ha ganado a la población sobre el asunto "ojos" es que LOS OJOS SE GASTAN. Es una mentira atroz, pero todo el mundo piensa que necesita anteojos porque se gastó los ojos así:</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">1) leyendo con poca luz</div><div dir="auto" style="text-align: start;">2) habiendo tenido que coser a máquina durante toda la vida</div><div dir="auto" style="text-align: start;">3) mirando mucha televisión de cerca (por los rayos que emite)</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Por mi compromiso político de toda la vida, activé siempre en el sector de los escépticos científicos que se ocupan de difundir verdades desmitificando las consagradas falsarias, de las estafas que llamamos "seudociencias". Una de estas estafas que hace estragos en la población es que "los ojos se gastan". Más que nada, los niños son las víctimas de semejante estupidez, pero en particular, los niños que son miopes, que son acosados por los padres que creen que son miopes por mirar de cerca todas las cosas, en particular la televisión. Sobre los chicos hipermétropes nadie tiene registro. Son esos chicos que "no hacen los deberes, les gusta solo jugar a la pelota y tirarse a mirar la tele".</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Es muy simple: el ojo es como el brazo, si usamos el brazo se fortalece, si levantamos pesas se hace más fuerte, a nadie se le ocurre que el brazo "se gasta" por haber levantado bolsas en el puerto. El ojo del analfabeto que vive en el campo -por ejemplo- mirando al horizonte infinito de la pampa todo el día, descansando el ojo todo el tiempo, ese es el que tiene más presbicia que el ojo del que se lo pasó leyendo con poca luz en la urbe, toda su vida. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Si tu hijo se acerca mucho al televisor, mordete los labios antes de decir estupideces, DEJÁLO QUE SE ACERQUE !!! pero llevalo al oculista porque es signo de que tiene miopía y tiene que acercarse para poder ver la tele. No lo mortifiques diciéndole que le hace mal. NO LE HACE MAL!!! La tele no larga rayos que le arruinan el ojo. Es mentira...</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Si tu hijo se acerca mucho a los libros, a todo lo que mira, es porque tiene mucha miopia y urgente tenés que llevarlo a que se ponga anteojos, no porque el ojo se daño sino porque la vida se le hace difícil así. Por experiencia fui notando que estos chicos si no se los corrige a tiempo, forman una personalidad obsesiva, se vuelven temerosos, se apartan del sol y del espacio exterior, no les gustan los deportes, simplemente porque no se sienten seguros mirando de lejos. Su seguridad se encuentra a veces solo en un metro a su alrededor, y el resto del espacio lo ve nublado. Con un anteojo o con lentes de contacto empiezan a ver normalmente como cualquier chico y pueden formar una personalidad sin limitaciones.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Y vos, si cumpliste 40 años, es por eso que te volvés présbita, no digas que es porque "se te gastaron los ojos". La presbicia le llega al 100% de la población humana a los 40 años, a algunos un año más tarde pero son pocos los que llegan sin presbicia a los 45 años.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Si tu hijo es hipermétrope, ve muy bien de lejos pero no ve bien de cerca. Los chicos con mucha hipermetropía suelen ser malos alumnos porque se llevan mal con el cuaderno, les cuesta leer y escribir. Eligen los deportes y son muy sociables, pero no quieren hacer los "deberes" y vos creés que es porque el pibe te salió vago.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Entre los intelectuales se encuentran muchos miopes. La gente piensa que un miope se gastó los ojos estudiando y es al revés: estudia porque es miope y estudiar es su consuelo. </div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Hay mucho más que desmitificar pero lo fundamental es saber que el ojo no se gasta. Leé con poca luz, no te va a pasar nada.</div></div></span></div></div></div></div></div><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-46681641391352728232022-03-18T19:12:00.004-03:002022-03-19T02:55:34.430-03:00VOS DIRÁS POR QUÉ HOY HABLO DE ESTO: LA INGENUIDAD, LA EGOFILIA HIPÓCRITA Y EL PRAGMATISMO<p>
Somos heróico-sacrificiales. Nuestra filosofía de vida es principista. Estimula el heroísmo y sensibiliza hacia el sacrificio en pos de alcanzar los objetivos de nuestros principios. Pero solo una parte de la población es honesta y su acción responde a los principios. Daría la impresión de que es la mayoría. </p><p>Una gran parte de la población -sabemos- es hipócrita. Adhiere al principismo, al heroísmo y al sacrificio de la boca para afuera. Pero en realidad es egófila. Se cuida la propia piel por encima de cualquier principio. Es capaz de traicionar sin sentir ni una gota de culpa. No se trata de psicópatas, son simplemente amorales, forjan una moral de acuerdo a sus intereses en lugar de forjar sus intereses de acuerdo a una moral. </p><p>Además de esas dos caras de la misma moneda, existe en nuestra sociedad un tercer tipo de filosofía, la pragmática. Si puede, el pragmático mantiene la acción de acuerdo a los principios y si no, de acuerdo a la realidad, a las posibilidades, en especial al cálculo de riesgos y beneficios. El pragmático nunca traiciona sus principios, los pone en resguardo, no los tira a la hoguera del sacrificio inútil. Siempre tiene en cuenta la hipótesis de la derrota, tiene pensada la retirada con el menor daño, el salvataje de la vida por encima de todo compromiso mesiánico y mítico con el heroísmo y el sacrificio. </p><p>El heróico sacrificial honesto en realidad es un ingenuo que cree en un más allá, en un Olimpo de dioses que habitan los libros de la historia nacional patriótica. Cree en la gloria que da la muerte. Igual que los aztecas creían en el Paraíso y hacían fila para dejarse arrancar el corazón en la pira sacerdotal que hoy conserva la sangre seca de ese holocausto prehispánico. Igual que los palestinos que se inmolan con una bomba en el cuerpo para luchar contra Israel y entrar al Paraíso. Todos estos esclavos de la glorificación por el sacrificio en realidad son piezas útiles para los señores que los usan como soldados de un ejército que defiende las riquezas que concentran en sus manos. Es una ideología que les han metido en la cabeza desde la cuna y no pueden escapar de ella. Es la única forma de que las madres entreguen a sus hijos para morir en la batalla. </p><p>Esta ideología nació en Roma, en el Imperio que luchaba contra la idea hebrea difundida por el cristianismo primero, de que la vida es más importante que nada, que no hay dios sobre la tierra, que tu suerte depende de tu conducta, de tu obediencia a la ley social no al monarca. Roma se defendió del hebraísmo (cristianismo) que penetraba en sus catacumbas para cambiarle la esperanza a los esclavos y perturbarle al Imperio el sistema de clases. Se defendió pervirtiendo las bases filosóficas al incorporar el cristianismo como religión del Imperio modificándolo, borrando lo comunitario, haciendo nacer al individuo que se comunica con dios en forma directa, cuando en el hebraísmo la comunicación con dios es solo a través de una comunidad que se junta. Menos de diez personas juntas no son escuchadas por dios, según la religión judía. </p><p>En la antigua religión hebrea la vida está por encima de la obligación. Todas las obligaciones se cancelan por fuerza mayor. Es ley.
La actitud de obedecer a la conciencia por encima de los riesgos es una forma de ingenuidad peligrosa para una comunidad. Más que nada si estos ingenuos tienen enfrente a los hipócritas que ponderan sus intereses más mezquinos por encima del bien común.
Lo que acaba de ocurrir en la Argentina es trágico. Tenemos enfrente al macrismo socio del Imperio, al poder más omnímodo que pueda existir en nuestro país, unido a los capitalistas del agro y las finanzas multinacionales, y nos dimos el lujo de votar en contra los del mismo partido, en contra de un acuerdo con la base misma de la Metrópoli, con el nido de la serpiente, poniendo en riesgo la institucionalidad. No tiene perdón. Para la gran mayoría del pueblo argentino la unión del Frente de Todos no existe. No van a poder hacer creer que la unidad sigue. Esto se va a pagar muy caro.
Cambiá la filosofía. Néstor era un pragmático. Por eso puso a Redrado y no a Kunkel. ¿Entendés por qué hablo de INGENUIDAD, HIPOCRESÍA Y PRAGMATISMO?
</p>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-43040217833514954922022-02-17T11:16:00.003-03:002022-02-17T11:16:32.051-03:00DEMOCRACIA (escrito en facebook el 17 de febrero de 2017)<p>Antes que nada quiero afirmar ahora más que nunca que la Democracia es sagrada. Aún cuando resulte abusada y se revele impotente frente a los que la burlan con poder económico.
El regimen democrático se basa en el voto universal. Pero eso no garantiza que la Democracia ponga en juego todas sus virtudes. No alcanza con el voto universal. Eso no justifica que perdamos la fe en ella.
En el juego democrático está incluída la protesta social. Existe el derecho a huelga, y la manifestación pública se regula legalmente. Toda manifestación espontánea, no organizada y no tramitada legalmente corre el riesgo de ser considera desorden público y a la autoridad le asiste el
derecho de represión. Y toda manifestación espontánea corre el riesgo de tener inflitrados que la desvirtúen y provoquen desmanes de los cuales harán cargo a todos los manifestantes, hasta los más honestos.
Acá en Facebook hay demasiados compañeros que ilusionan una poblada que voltee a Macri como pasó con De La Rúa. Y todo el tiempo se largan consignas de cacerolazos por mensaje privado, de gentes incapaces de entender de qué se trata la cosa, demostrando una ingenuidad rayana en el delirio. Como la política nos tendió una trampa electoral, entonces algunos creen que el único camino es "salir a la calle". Si siguen en ese comportamiento van a terminar por desgastar la herramienta de comunicación inigualable que es la red social, que efectivamente podría convocarnos a una manifestación general si es organizada por referentes capaces de garantizar una concurrencia masiva.
Todos conocemos los nombres de las personas que tienen la capacidad de convocar multitudes. Ninguna de ellas lo haría por mensaje privado.
Muchos, demasiados, se preguntan cómo es que la gente "no reacciona". No tienen nada en claro qué significa reaccionar.
Hay millones de personas impotentes sin ninguna posiblidad de injerencia en la realidad política. De eso se trata la Democracia. Sepan que "el pueblo no delibera ni gobierna sino por medio de sus representantes". El que no tenga fe en la Democracia ha perdido su único sostén frente a la guerra. El que no tenga paciencia y conducta frente a la adversidad política, pierde su única esperanza real de una realidad favorable.
Toda la energía y la indignación debe manifestarse en las redes sociales y nadie que no tenga poder de convocatoria basada en una autoridad merecida, debe intentar movlizar multitudes para fracasar y desalentar aún más a los que sufren.
Basta de lo mismo. Basta.
<span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></p><p><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></p><p><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span></p>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-16888183203969509442021-08-11T13:15:00.002-03:002021-08-11T13:15:24.487-03:00<div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_8e"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Mi máquina Singer ( III )</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Con el papá de mi hijo teníamos una inmobiliaria. Yo siempre tuve mi óptica pero como me gusta aprender, me metí en la inmobiliaria a ayudar y aprendí mucho. El nene era chiquito y Alfonsín recien empezaba. Como todos los chicos mi nene de un año y pico hacía ese gesto con las manos que Alfonsín tenía como marca y la gente deliraba de emoción cuando decía que con la Democracia se come, se cura y se educa. Era todo lindo hasta que la economía empezó a derrumbarse por acción de la guardia pretoriana de La Rural que cuida el Santo Sepulcro de la Oligarquía con dos apellidos, con olor a bosta de vaca, como decía Sarmiento. Cuando mi nene iba al jardín la inmobiliaria quebró y nos vino el desastre. Con la óptica pagué las deudas de la inmobiliaria. Le debíamos una fortuna a Clarín en avisos. Mi máquina Singer, después de 32 años sin usar, revivió para poder hacerle a mi nene la ropa que necesitaba. A los 17 años comencé el curso de Corte y Confección Sistema De Santis y allí conocí una parte de ese otro mundo que me era desconocido. La profesora tenía la revista Burda, alemana, un sueño editorial sobre moda maravillosa. También traía modelos para niños. Y de ahí saqué un guardarropa de un príncipe para mi hijito del alma, que empezó a lucir unos joggings increíbles. Las madres del jardín me pregutaban adónde los compré. Y cuando decía que los hice yo, me empezaron a pedir que les hiciera para sus chicos. Eso no. Coser para otros, no. Hay ciertas marcas de clase social que no se atraviesan salvo que estés en la última miseria y hayas tenido que resignar todo lo simbólico. De cualquier manera tenía mi óptica que seguía dándome lo indispensable. En esa época por haber ayudado a mi hermano más querido, y haberle dado una sección en la óptica para su actividad en computación, él creció y me estaba produciendo una débacle a mí, y sin importarle mi situación me dijo la frase colosal que escuché en mi vida "CUANDO TE VAS A PAUPERIZAR". Eso esperaba mi hermano Roberto, al que no veo más porque parecía tratar de hundirme como Caín hizo con Abel. Lo digo en este cuento porque hasta ahora nadie lo sabe. Y tal vez alguien que lea este cuento sepa que recibí una puñalada insospechada de parte de uno de los seres más amados por mí corazón. Nadie me va a explicar por qué tuvo tanta malicia conmigo. Y cuento esto porque no me paupericé a pesar de que el mundo se me venía encima. Mi máquina Singer me permitió hacer que mi hijo pareciera un príncipe con sus ropas de la revista Burda, con la finura de cualquier modelo alemancito rubio de la revista pero con un plus de unos ojos gallegos que cada vez que los miro me emociono.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Sigue en la próxima.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Los capítulos anteriores lo voy poniendo acá en mi blog.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Clickeando en "SERIE", en el final del post, te va a salir toda la serie de capítulos que escriba con este título.</div></div></span></div></div></div></div></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-89181081392606345032021-08-11T13:08:00.000-03:002021-08-11T13:09:23.220-03:00MI MÁQUINA SINGER (II)<div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">MI MÁQUINA SINGER (II)</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div></span></span><span style="font-family: Arial; font-size: small; font-weight: normal;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Mi adolescencia fue difícil. Empezaron las salidas del colegio a visitar lugares como el Congreso o el Museo de Ciencias Naturales. Como las chicas ya éramos grandes, no íbamos con el delantal sino con la ropa de vestir adecuada. Mis compañeras tenían buenas ropas. La escuela estaba en Belgrano y en esa época los ricos iban a la escuela pública. Cuando empezaron las salidas sin delantal yo me encontré en un problema. No tenía ropa para salir. Mis padres me compraban ropa pero no era para salir, elegante, como se usaba antes. No p uedo olvidar el apellido de la compañera con la que hablé de esto. Se llamaba Viviana Suide. Lo digo porque es raro que alguien se acuerde con nombre y apellido de una persona con la que solo se habló una vez de una sola cosa. Yo no voy a poder ir, le dije, con mucha tristeza, muchísima, porque era una visita al Congreso. Entonces ella con la cara más natural me dijo "ponete un jean y ya está". La palabra jean no integraba mi lengua ni mi vestimenta. ¿Quién me iba a comprar a mí un jean? Y esa familiaridad con la palabra jean, esa naturalidad con la que la nombró mi compañera, todavía me sigue conmoviendo. Era una de esas cosas incomprensibles, que alguien hablara así de una ropa que yo no tenía ni me compraban pero que tampoco lo tenía integrado a mi gusto o mi deseo. Me dí cuenta que un mundo diverso circulaba afuera de mi vida mientras yo vivía en una burbuja. En mi casa estaba la máquina Singer que mi papá le compró al domador del circo inglés. Y nadie la usaba. Entonces yo decidí que si aprendía a coser podría tener la ropa que necesitara. Y así hice. Era verano. Vacaciones. Averigüé de una profesora de Corte y Confección que estaba por mi barrio. Me anoté y fui a la primera clase. Yo, que tenía marcada la vida por mi padre de ir a la Universidad sí o sí para tener un título, iba como las chicas del barrio a estudiar Corte y Confección, pero no solo no me molestaba sino que me entusiasmaba y alegraba con toda mi alma. Ahí aprendí un sistema de corte fabuloso que con las medidas del cuerpo y un modelaje perfecto permitía confeccionar cualquier tipo de modelo de lo que sea. Aprendí una disciplina fabulosa. El sistema se llamaba De Santis, que era un ingeniero y había logrado llevar al plano exactamente las tres dimensiones de cualquier cuerpo humano. Encima basado en el conocimiento griego de los artistas que hacían las estatuas. Las proporciones de los escultores más famosos y las relaciones áureas de los números, estaban ahí para cortar una tela y armar un vestido perfecto. No me era ajeno para nada estar recibiendo una disciplina tan digna y elogiable. Antes creía como tantos, que era una cosa de mujeres de poco vuelo intelectual, de las doñas Porotas y las Cándidas. Pero no. Hoy resulta que en la Argentina un libro del sistema De Santis es un incunable y la Universidad de Palermo lo tiene de texto supremo para enseñar el tema a nivel industrial y muy serio. Las palabras elogiosas sobre el sistema en todos lados, es un asunto asombroso.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">De ahí viene mi obsesión por conseguir ese libro incunable cuando me decidí a recuperar esa etapa de mi vida, volver a coser, esa etapa de mi vida sepultada en el olvido, con una máquina Singer que no andaba, tirada en un rincón de cosas viejas.</div></div></span></span><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> <br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-20394976446875122852021-08-10T19:07:00.003-03:002021-08-11T13:09:36.895-03:00MI MÁQUINA DE COSER SINGER ( I )<div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><div><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc e5nlhep0 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_lu"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">MI MÁQUINA DE COSER SINGER ( I )</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Estrené los ojos a la vida en el barrio de Chacarita casi lindero con Colegiales, en un raro cruce de calles que es como un estuario en el que la Avenida Córdoba muere desembocando en Lacroze a través de una bifurcación con una plazoleta en forma de isla. Ese ensanchamiento y bifurcación nos regaló un cielo extenso, algo muy poco frecuente en esta ciudad porteña. A media cuadra, por Lacroze para el lado del Cementerio, había un enorme baldío del club de fútbol Chacarita Juniors, donde los chicos del barrio jugaban a la pelota. A ese lugar espacioso descampado y abierto al cielo, llegaba una vez por año, un circo. El circo era inglés. La llegada era toda una parafernalia porque desfilaban los carromatos con los animales más llamativos, con sus fierezas y sus bellezas. Mientras ocurría el desfile por Lacroze, que era sorpresivo, los artistas se mostraban haciendo acrobacias o demostraciones diversas subidos a los carros. El circo se instalaba y el predio dejaba de ser el potrero donde los chicos jugaban al fútbol hasta que se terminaba la temporada y se levantaba la carpa hasta el año siguiente. Me llevaron al circo y yo me impresioné. Desde entonces le tengo aprehensión a cualquier demostración de arrojo sin sentido. Los payasos no me hicieron reir ni llorar sino asustar, el domador me pareció un cruel azotador de pobres animales cautivos y los acróbatas desafiadores de la ley de gravedad sin un por qué, y más que nada una nena equilibrista que andaba en las alturas exponiendo su cuerpito. Yo habré tenido cinco años cuando le dije a mi papá que no quería ir nunca más a un circo. Y así fue. No me llevaron más, a pesar de que cada temporada por años se repetía el acontecimiento que ponía al barrio de fiesta. Ese año entró el domador de fieras al negocio de mi papá y le vendió una máquina de coser Singer que trajo de Inglaterra, que como todos los años, traía una nueva y cada vez que se iba la vendía a algún vecino para hacer dinero. Mi padre la compró y tengo la imagen como una fotografía del hombre musculoso en camiseta balbuceando un inglés incomprensible, dejando en el mosaico del suelo del negocio la máquina Singer en una valija de madera preciosa con una manija para portarla. El peso de esa pequeña máquina es inenarrable. Eso hizo que cuando se descompuso, la tuviera arrumbada por decenios como trasto viejo por no haber más nadie que la arregle en la cercanía. Y yo aprendí a coser a los dicisiete años con esa máquina maravillosa, y pude dar el salto hacia una libertad desconocida que era vestirme a mi gusto sin tener que depender de mis padres, salvo en la compra de las telas, a las que se avenían asombrados de mi capacitación de un curso de verano donde aprendí lo que las chicas simples: corte y confección.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Sigue >>>> en el próximo post.</div></div></span></div></div></div></div></div><div><div class="stjgntxs ni8dbmo4 l82x9zwi uo3d90p7 h905i5nu monazrh9" data-visualcompletion="ignore-dynamic"><div><div><div><div class="l9j0dhe7"><div class="bp9cbjyn m9osqain j83agx80 jq4qci2q bkfpd7mw a3bd9o3v kvgmc6g5 wkznzc2l oygrvhab dhix69tm jktsbyx5 rz4wbd8a osnr6wyh a8nywdso s1tcr66n"><div class="bp9cbjyn j83agx80 buofh1pr ni8dbmo4 stjgntxs"><span aria-label="Consulta quién reaccionó a esto" class="du4w35lb" role="toolbar"><span class="bp9cbjyn j83agx80 b3onmgus" id="jsc_c_lx"><span class="np69z8it et4y5ytx j7g94pet b74d5cxt qw6c0r16 kb8x4rkr ed597pkb omcyoz59 goun2846 ccm00jje s44p3ltw mk2mc5f4 qxh1up0x qtyiw8t4 tpcyxxvw k0bpgpbk hm271qws rl04r1d5 l9j0dhe7 ov9facns kavbgo14"><span class="t0qjyqq4 jos75b7i j6sty90h kv0toi1t q9uorilb hm271qws ov9facns"><span class="tojvnm2t a6sixzi8 abs2jz4q a8s20v7p t1p8iaqh k5wvi7nf q3lfd5jv pk4s997a bipmatt0 cebpdrjk qowsmv63 owwhemhu dp1hu0rb dhp61c6y iyyx5f41"></span></span></span></span></span></div></div></div></div></div></div></div></div><span aria-label="Consulta quién reaccionó a esto" class="du4w35lb" role="toolbar"><span class="bp9cbjyn j83agx80 b3onmgus" id="jsc_c_lx"><span class="np69z8it et4y5ytx j7g94pet b74d5cxt qw6c0r16 kb8x4rkr ed597pkb omcyoz59 goun2846 ccm00jje s44p3ltw mk2mc5f4 qxh1up0x qtyiw8t4 tpcyxxvw k0bpgpbk hm271qws rl04r1d5 l9j0dhe7 ov9facns tkr6xdv7"><span class="t0qjyqq4 jos75b7i j6sty90h kv0toi1t q9uorilb hm271qws ov9facns"><span class="tojvnm2t a6sixzi8 abs2jz4q a8s20v7p t1p8iaqh k5wvi7nf q3lfd5jv pk4s997a bipmatt0 cebpdrjk qowsmv63 owwhemhu dp1hu0rb dhp61c6y iyyx5f41"></span></span></span></span></span><div class=""><span class="tojvnm2t a6sixzi8 abs2jz4q a8s20v7p t1p8iaqh k5wvi7nf q3lfd5jv pk4s997a bipmatt0 cebpdrjk qowsmv63 owwhemhu dp1hu0rb dhp61c6y iyyx5f41"></span></div><div class="gtad4xkn"><span class="tojvnm2t a6sixzi8 abs2jz4q a8s20v7p t1p8iaqh k5wvi7nf q3lfd5jv pk4s997a bipmatt0 cebpdrjk qowsmv63 owwhemhu dp1hu0rb dhp61c6y iyyx5f41"><br /></span></div><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-14572702098040016802021-01-22T13:23:00.002-03:002021-04-27T02:44:50.524-03:00NUMEROLOGÍA<div align="justify"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh m9osqain hzawbc8m" dir="auto"><h2 class="gmql0nx0 l94mrbxd p1ri9a11 lzcic4wl aahdfvyu hzawbc8m" dir="auto" id="jsc_c_4n"><div class="nc684nl6"><a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl oo9gr5id gpro0wi8 lrazzd5p" href="https://www.facebook.com/RowEva?__cft__[0]=AZUpz_aFqEjv7XWVZYpN1K2iWpn0j7_-ShVs_1FtVdNQQhvFN2IljGk11c2PriJlevsOCpVdYm0lcrpxMq65Vz-SvxszjlyZso3NiVJR0iAO9flWMpMjUZ2StIkd1aoclLs&__tn__=-UC%2CP-R" role="link" tabindex="0"><b><span>Eva Lenczner</span></b></a></div></h2></span></div></div><div><div dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc e5nlhep0 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_4p"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">NUMEROLOGÍA</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El 21 de cada mes a las 21 horas y 21 minutos de este año 21 del siglo 21 podés celebrar y fascinarte con la coincidencia numérica mostrando una estructura inteligente que estaría detrás de ese orden con apariencia de voluntario ya que lo natural es caótico, por lo tanto se estaría demostrando la existencia de un poder divino. La matemática fue una forma de buscar demostrar el poder de dios desde tiempos remotísimos. Desde Pitágoras y antes, buscar entender el orden inteligente de la naturaleza era como seguir la pista de los caminos divinos suponiendo que se iba a encontrar alguna prueba contundente de que este mundo estaba manejado por seres superiores, o como después acontenció en el monoteísmo, por un solo dios. Mientras los matemáticos buscaban escudriñar el orden inteligente de la naturaleza iban descubriendo herramientas que nos permitieron penetrar en el mundo físico y hacer todo tipo de obra ingenieril. La hipotenusa fue la primera diosa de la ciencia y el triángulo rectángulo su corcel alado, los catetos son las alas que siguen agitándose con el soplo de aliento de la humanidad que los llama a ser el seno y el coseno que nos permiten desde las tablas construir tantos puentes y con medidas geodestas y teodolíticas andar escudriñando campos terrenos enormes en el universo celeste. De las matemáticas a la Teología y al arte, a la música, a la belleza, a la sutileza, al goce superlativo del alma cincelada por el conocimiento intenso y la susceptibilidad al detalle más íntimo de la percepción, eso es la vida humana. Todo eso sobre el soporte de una construcción social que lleva milenios de filósofos construyéndose, desde la Teología o fuera de ella, con la Política, una disciplina aristocrática que salió de los palacios a las calles.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">La numerología es un asunto matemático que sedujo siempre a la mística. La cabala hebrea creó un enjambre de maravillas por las que viajar como en una borrachera o un éxtasis producido por una sustancia. </div><div dir="auto" style="text-align: start;">Los números tienden a ordenarse tanto o mucho menos que a desordenarse. El orden, amigos, es parte indivisible del caos. En el desorden natural el orden es una de las geometrías del caos. En el desorden natural no hay ninguna inteligencia detrás. A no ser que empecemos a reconocer al caos como un orden. Al desorden como una forma del orden. Somos nosotros los que podemos y debemos ordenar nuestro mundo natural y artificial y gozar de ese orden que creamos todo el tiempo. Lo terrible es cuando el ser humano produce el desorden de lo que estaba ordenado. Es muy trise observarlo y no poder hacer nada proque los demás no se dan cuenta. Solo nos queda la confianza en que la inteligencia humana prevalezca sobre el caos producido por desidia y estupidez.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Todo este texto me lo motivó que el día de hoy se enviara ese impreso sobre el 21 a las 21y 21 horas del siglo XXI. Y siempre que aparece algo así me salta el recuerdo de Borges, un apasionado de la Cábala hebrea tan ateo como yo. Una vez alguien le dijo qué lástima que su mamá murió justo antes de cumplir los 100 años, a lo que el mordaz y ácido contestó "el señor tiene adhesión al Sistema Métrico Decimal".</div></div></span></div></div></div></div></div><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-4486759026079247052021-01-21T04:45:00.004-03:002021-01-21T05:38:43.140-03:00EL ESCRITOR IGNOTO<div align="justify"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d9wwppkn fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb mdeji52x e9vueds3 j5wam9gi knj5qynh m9osqain hzawbc8m" dir="auto"><span id="jsc_c_5c"><span class="tojvnm2t a6sixzi8 abs2jz4q a8s20v7p t1p8iaqh k5wvi7nf q3lfd5jv pk4s997a bipmatt0 cebpdrjk qowsmv63 owwhemhu dp1hu0rb dhp61c6y iyyx5f41"><span class="l9j0dhe7"></span></span></span></span><div><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc e5nlhep0 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_5d"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">EL ESCRITOR IGNOTO</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El hombre del que te voy a contar murió hace poco, durante la cuarentena. Era un tipo especial. Pequeño de estatura supo tener una vida que suplantó la falta de centímetros con algún valor que le dio altura. Empezó en la pobreza del campo y la naturaleza indómita con peligros que aprendió a sortear formándose un físico atlético y musculoso con el que trompeó a un vecino en una reunión de consorcio. Por el peronismo le llegaron los estudios primarios y secundarios y el trabajo y el sindicalismo. El hombre se hizo de un cargo importante en el Estado, no se cual. La cuestión es que estaba jubilado con una suma grande de dinero de acuerdo al cargo importante que tuvo y conservó durante décadas. Yo no sabía nada de él, solo que cuando salí en 6,7,8 me vino a saludar dando a conocer su afiliación política y regocijándose de mi militancia y compromiso. Yo le hacía los anteojos a toda su familia, pero nada más, nunca habíamos hablado más allá de los anteojos.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;">La cuestión es que me contó que estaba escribiendo sus memorias y un día me trajo su libro editado. Lo empecé a leer y no pude creer lo bien escrito que estaba y las maravillosas historias que contaba de su niñez y su adolescencia. Adoré ese libro y lo llené de elogios y le manifesté mi respeto y admiración. Y me quedé asombrada de cómo la obra de una persona puede configurar la imagen de esa persona en nuestra percepción. Hasta antes de leer ese libro, este vecino y cliente era un tipo cualquiera que no se le notaba ningún mérito, insospechado de poder escribir un texto de tan valiosa y bella literatura. Para mí esta experiencia fue un shock. Me quedaba pensando en lo poco que sabemos de una persona cuando la tratamos parcialmente sin conocer sus entrañas anímicas. Y trataba de corregir esa indiferencia con que lo había tratado siempre, haciéndole saber mi admiración. </div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El me decía que estaba escribiendo la segunda parte y quería que yo le corrigiera el texto. Que lectoras como yo tenía poco y nada. Yo lo consideraba una perla y le decía que no estaba en condiciones de esa tarea, que podía leer y darle mi opinión, que seguro iba a ser puro elogio.</div><div dir="auto" style="text-align: start;">Estaba entusiasmada esperando la segunda parte, que es cuando entra de sindicalista peronista a pelear contra la dictadura. </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Me trajo el texto terminado de la segunda parte de su libro. En hojas impresas en computadora por él mismo. Me dejó un grueso manojo en una carpeta y le prometí el comentario con mucho entusiasmo. Sentí que era un privilegio.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">Pero cuando empecé a leer, me dí cuenta de una triste verdad insoportable. Ese texto no estaba escrito por la misma persona que el anterior. Este texto era una porquería insufrible, algo insoportable de leer sin importar qué estaba contando. Me agarró una indignación total. De pronto se me cayó el ídolo de barro y sentí que había sido víctima de una estafa.</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">A los pocos días vino el susodicho a ver qué me había parecido la segunda parte. Fui lo más cruel que pude. Lo primero le pregunté quién escribió la primera parte y esta segunda parte seguro que no fue la misma persona sino él mismo. El petiso no se inmutó, ni le dolió, ni se avergonzó, porque le pareció muy natural aceptar que la primera parte pagó para que un "corrector" le escribiera el texto mientras él le contaba las anécdotas de la infancia. Pero como era muy caro y costaba mucha plata pensó que yo podía hacerle de correctora solo cambiando algunas cosas, algunas comas, alguna falta de ortografía, algún defecto gramatical.</div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div><div dir="auto" style="text-align: start;">¿Alguna qué? le grité repitiendo la secuencia de faltas posible. ¡Ese texto hay que escribirlo todo de nuevo y borrar todo lo escrito por usted! Haga un favor, busque a su corrector que es una persona excepcional, un escritor maravilloso que está detrás de su primer libro como el verdadero autor. Búsquelo, páguele, que así debe estarse ganando la vida siendo un artista entrañable. Hágame un favor, no escriba más ni me haga leer a mí nada más de lo que usted escriba. </div><div dir="auto" style="text-align: start;"> </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto" style="text-align: start;">El petiso agarró la carpeta y riéndose como si nada pasara comenzó a hablarme de sus anteojos. De ahí en más así como se volvió un ser admirado, volvió a ser ese vecino capaz de romperle la cara a otro en una Asamblea de copropietarios. Se murió hace poco sin haberse ofendido. Y me quedó la tristeza de haber conocido a un escritor ignoto a quien admiro sin poder saber quién es.</div></div></span></div></div></div></div></div><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;"> </span></div><div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-16370180167896502942021-01-17T06:15:00.004-03:002021-01-17T07:07:45.027-03:00vacuna rusa a mucha honra<p>Ian Clifford (tomado de su muro) </p><p>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: verdana;">La olvidada ciencia rusa</span> </span></p><p>Por Federico Kukso* </p><p>La creación de la Sputnik V es consecuencia de una historia de desarrollos científicos en Rusia: en 1919, por ejemplo, gracias a los esfuerzos de Nikolay Gamaleya, en cuyo honor fue bautizado el centro de investigación que desarrolló la vacuna contra el coronavirus, la Unión Soviética fue el primer país del mundo en erradicar la viruela. Este tipo de avances, sin embargo, han quedado ocultos por los relatos occidentales, que no tienen en cuenta los logros rusos y ahora se sorprenden ante el anuncio de la creación de la Sputnik V.
Con una maleta en una mano y una lista inagotable de preguntas en la otra, tres científicos soviéticos atravesaron la Cortina de Hierro. El 18 de enero de 1956 viajaron a Estados Unidos. Los virólogos Anatoli Smorodintsev, Mikhail P. Chumakov y su compañera Marina Voroshilova no lo hicieron solos: un agente de la KGB seguía sus pasos minuto a minuto, como una sombra. </p><p>La poliomielitis arrasaba en la Unión Soviética, así como en otros rincones del planeta. El historiador Saul Benison sostiene que fue el aumento en la incidencia de esta enfermedad paralizante y que afectaba principalmente a niños lo que convenció a las autoridades soviéticas de que era costoso, social y económicamente, no aprovechar los grandes avances en la investigación biomédica desarrollados en Occidente. Los estadounidenses, por su parte, no tenían mucho que perder: ambas potencias compartían un enemigo en común, el poliovirus, un invasor invisible que no respetaba clase, estatus, sexo, religión, nacionalidad o ideología. </p><p>Chumakov y Smorodintsev eran por entonces las figuras más destacadas de la virología soviética. Años antes habían desarrollado la primera vacuna contra la gripe. Una vez en Estados Unidos visitaron los laboratorios de Jonas Salk, quien en 1955 había desarrollado una vacuna efectiva, e inspeccionaron sus métodos de producción. Pero con quien mejor congeniaron fue con su oponente científico, Albert Sabin, que estaba probando una vacuna mucho más efectiva y barata, en base a poliovirus vivos pero atenuados, que se podía tomar por vía oral. Había, sin embargo, un problema: pese a lo prometedora que parecía la vacuna, las autoridades estadounidenses se mostraban reacias a permitir la realización de ensayos con virus vivos. </p><p>Sabin, entonces, le entregó tres cepas de virus atenuado a los científicos soviéticos para que las estudiasen e investigaran la vacuna en Moscú y Leningrado. Como gesto de buena voluntad, autorizado por el Departamento de Estado, en junio de 1956 el reconocido virólogo polaco nacionalizado estadounidense voló a la Unión Soviética: allí dio charlas, visitó laboratorios y escuchó nuevas ideas. Como la de Chumakov de suministrar la vacuna en forma de caramelos o terrones de azúcar. Así fue cómo durante años telegramas y frascos de vacunas viajaron de un lado al otro del mundo. </p><p>En Moscú, Chumakov y Voroshilova no tardaron en vacunarse a sí mismos. Pero precisaban probarla en los principales afectados, es decir en niños. Entonces, en un acto que hoy sería desaprobado por cualquier comité de ética, le dieron la vacuna a sus tres hijos y a varios sobrinos. “Formamos una especie de fila”, recuerda Peter Chumakov, que tenía por entonces siete años. Poco después, su madre pasó a entregarles a cada uno un terrón de azúcar mezclado con poliovirus debilitado. </p><p>El cuestionable experimento terminó convenciendo a altos funcionarios soviéticos y los científicos procedieron con ensayos más amplios: en 1957 se vacunaron 67 niños con la vacuna desarrollada en conjunto por Sabin, Chumakov y Voroshilova. Luego fueron 2.010 pacientes y en 1958 llegaron a 20 mil.
De enero a mayo de 1959, los científicos soviéticos probaron la nueva vacuna en 10 millones de chicos en toda la Unión Soviética, en el ensayo de campo más grande hasta la fecha en la historia de la polio. No solo se realizó en hospitales y clínicas, sino también en escuelas y guarderías: en los meses siguientes, prácticamente todos los menores de 20 años recibieron la vacuna, ya sea con un gotero o dentro de un caramelo. </p><p>Los resultados, sin embargo, no fueron inmediatamente aceptados por la comunidad científica internacional. Pese a que el programa de inmunización realizado en la Unión Soviética con la vacuna de Sabin había sido exitoso, sin incidentes ni casos de parálisis inducida por la vacuna, cuando Chumakov compartió la noticia en una conferencia científica en Washington hubo quienes expresaron dudas. Todavía había científicos occidentales que se negaban a aceptar los informes del otro lado de la Cortina de Hierro. “La reacción general, que no solía ser expresada públicamente, era: ‘Bueno, no puedes confiar en nada de lo que hacen esas personas’”, comentó Sabin. Pero el logro documentado de la colaboración Sabin-Chumakov finalmente superó las diferencias ideológicas. </p><p>Un año después, una representante de la Organización Mundial de la Salud, Dorothy Hortsmann de la Universidad de Yale, recorrió la Unión Soviética, donde reconoció la seguridad de la vacuna y una reducción significativa de los casos de parálisis.
Esta vacuna oral –durante un tiempo conocida como la “vacuna comunista”– se convirtió en el arma preferida contra el virus de la polio en todo el mundo. Incluso en Estados Unidos, donde su uso fue autorizado en 1962. A la Argentina llegó en 1967.
Mientras las superpotencias se amenazaban mutuamente con destruirse con armas nucleares, la colaboración científica entre norteamericanos y soviéticos derivó en uno de los mayores logros médicos del siglo XX y salvó innumerables vidas. </p><p>Ciencia detrás de la cortina de hierro </p><p>Como ocurre con esta olvidada cooperación, la historia de la ciencia rusa suele ser poco conocida (u ocultada), pese a contar con figuras destacadas como Dmitri Mendeleev –creador de la tabla periódica de los elementos–, el fisiólogo Ivan Pavlov –primer ruso en recibir un premio Nobel–, Alexander Fersman –fundador de la geoquímica–, Dmitry Ivanovsky –descubridor de los primeros virus–, Vera Gedroitz –la primera profesora de cirugía del mundo–, el neuropsicólogo Alexander Luria –investigador de la afasia–, Sergei Korolev –padre del programa espacial soviético– o el genetista Nikolai Vavilov -quien dedicó su vida al estudio y mejoramiento del trigo, maíz y otros cereales para alimentar al mundo y murió de hambre en 1943 en un gulag en Siberia, donde había sido enviado por orden de Stalin. </p><p>Con momentos trágicos a raíz de purgas y persecuciones y otros de gran florecimiento, la ciencia rusa –usualmente dividida en los períodos zarista, soviético y post-soviético– tiene una larga trayectoria que suele ser dejada de lado, o mirada con desdén, por la narrativa histórica predominante (esto es, occidental). </p><p>Durante el siglo XIX, por ejemplo, Nikolay Gamaleya –en cuyo honor fue bautizado el centro de investigación que desarrolló la vacuna Sputnik V contra el nuevo coronavirus– trabajó con Luis Pasteur en el desarrollo de la vacuna contra la rabia, así como en investigaciones sobre el cólera, la tuberculosis, el tifus y el ántrax. Fundó en 1891 el primer Instituto Bacteriológico de Rusia y en 1919 –151 años después de que la emperatriz rusa Catalina la Grande se ofreciera como voluntaria para vacunarse contra la viruela en un esfuerzo por mostrar a sus súbditos que la técnica médica emergente era segura–, Gamaleya desempeñó un rol fundamental en la primera campaña de vacunación universal de la historia de la humanidad. Diez años después, la Unión Soviética fue el primer territorio que anunció la erradicación de la viruela. </p><p>Para la década de 1980 había más científicos e ingenieros en la Unión Soviética que en cualquier otro país del mundo. “Pero la historia y los logros de esa comunidad científica son poco conocidos en Occidente”, indica el historiador de la ciencia Loren Graham, de la Universidad de Harvard. “La ciencia soviética, por ejemplo, no se organizó tradicionalmente sobre la base de la revisión por pares y las subvenciones de investigación, sino en la financiación en bloque de institutos enteros”. </p><p>Ingenieros y científicos rusos desarrollaron el láser, construyeron lamparitas eléctricas antes que Thomas Edison, transmitieron ondas de radio antes que Guglielmo Marconi, pusieron en órbita el primer satélite artificial y, además de mandar sondas a la superficie de Venus y Marte, fueron los primeros en llegar a la Luna con la sonda Luna 2 en 1959. Como señala Graham: “Todos los gobernantes de Rusia, desde Pedro el Grande hasta Vladimir Putin, han creído que la respuesta a los problemas de la modernización son la ciencia y tecnología en sí mismas”. </p><p>Desdén occidental </p><p>En cierto modo, las reacciones de indiferencia y escepticismo que despertó la vacuna Sputnik V responden también a esta ignorancia y a la visión distorsionada que se tiene desde Occidente de la tradición científica rusa. Impulsadas por las diferencias lingüísticas, culturales y políticas, la mayoría de las iniciativas rusas son recibidas con sospecha. </p><p>Pero, más allá de estos prejuicios y las movidas geopolíticas propias de estos desarrollos, están la historia y los hechos. El Centro Nacional Gamaleya de Epidemiología y Microbiología viene trabajando desde la década de 1980 con adenovirus, un tipo especial de virus en el que se basa la vacuna Sputnik V para provocar la respuesta inmune y entrenar al cuerpo para evitar la infección. Previamente, ya había desarrollado vacunas contra el virus del Ébola y el MERS (o Síndrome respiratorio por coronavirus de Oriente Medio). </p><p>A diferencia de países como Estados Unidos y aquellos de la Unión Europea en los que los laboratorios farmacéuticos –un sector conocido como “Big Pharma” que busca redimirse ante la opinión pública– imponen sus drogas con precios astronómicos, además de lograr cambios en las legislaciones gracias a su fuerte poder de lobby, Rusia demostró su capacidad para desarrollar de manera independiente un medicamento que podría aplacar la pandemia. “Esto simboliza el regreso de Rusia a las principales ligas farmacéuticas”, señala el diplomático francés Jean de Gliniasty, del Instituto Francés de Asuntos Internacionales y Estratégicos. </p><p>Por el momento, la vacuna Sputnik contra el coronavirus se expande por el mundo, con inoculaciones en Rusia, Argentina, Bielorrusia y próximamente en Serbia, Hungría, Venezuela y Bolivia. Quizás, como ocurrió con la vacuna estadounidense-soviética contra la polio, en 50 años nadie se acuerde de estas sospechas, más políticas que científicas. </p><p>* Periodista científico, miembro de la comisión directiva de la World Federation of Science Journalists. Autor de Odorama: Historia cultural del olor, Taurus, 2019.
© Le Monde diplomatique, edición Cono Sur</p>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-9380074717543732872021-01-15T16:39:00.002-03:002021-01-15T16:39:32.873-03:00Otra forma de ver la PlusvalíaLo que especifica a la propiedad no es el derecho al uso de la cosa, sino el derecho al abuso. En la convivencia aparece la necesidad de limitar ciertos derechos al abuso, en cuanto generan perjuicio a otro. Este plus sobre el uso que llamamos abuso aparece también como plus en el cálculo del trabajo remunerado. El abuso sobre el trabajador es lo que Marx llamó la Plusvalía. Es el cálculo de lo que implica la explotación en dinero salarial no pagado. Y yo quiero agregar -ojalá estuviera Marx vivo para proponérselo- que no solo se adeuda por trabajo cumplido, sino por un plus que es trabajo esmerado sin el cual es imposible cumplir un trabajo como se espera. Porque el trabajo no puede ser hecho en forma mecánica sin que participe el alma del trabajador, su conciencia, su ciencia, su paciencia, su amor por el trabajo, ese amor que le queda aún después de haberle sido arrebatado por el patrón que lo aliena del producto, que lo quiere hacer sentir un rulemán de una máquina, una pieza de fundición. El obrero no puede dejar de involucrarse en el producto de su trabajo, aunque se le robe la paga que le corresponde.
En una sociedad capitalista humanista que controla el mercado, hay que pagarle al obrero, al asalariado por ese plus que pone para lograr que salga a flote lo que está creando.
<div align="justify"><span style="font-family: Arial; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: Arial; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-70009137741813253762020-02-15T11:26:00.002-03:002020-08-17T16:27:59.165-03:00DÓNDE ESTÁ NUESTRA VULNERABILIDAD<div align="justify"><br />
EL VERDADERO SUFRIMIENTO, el más desesperante, es el que no sabés por qué te ocurre. No entender por qué se sufre, enloquece. Y nos pasa todo el tiempo.<br />
<br />
¿Qué te pasa? te preguntan y vos la verdad empezás a sacar del fondo de la bolsa los elementos que creés -sinceramente- que explican tu dolor. Sí, claro, vos sabés qué es lo que disparó la situación, aquello que produjo tu sufrimiento. Por ejemplo que te echaron del trabajo. O que el amor de tu vida te dijo que no te ama más. O que tu hermano te estafó con dinero. Claro que conocés el detonante. Solo el detonante.<br />
<br />
Aunque cualquiera puede entender lo que sufrís porque te echaron del trabajo, por ejemplo, la verdad es que hay sufrimientos que superan el nivel de "normalidad" aceptado socialmente y adquieren niveles incomprensibles para tu círculo amistoso y familiar. Por eso los que te rodean te empiezan a "reclamar", primero en forma de "consejos", después en forma de "reproche", más tarde en hartazgo de escucharte, por último te empiezan a tirar las "culpas".<br />
<br />
Lo que te pasa es que algo te ha destruído y tenés que hacer el esfuerzo de entender por qué. Es algo que vino como apéndice del motivo central. Algo que destruyó el edificio de tu psiquis. Como en una novela de misterio planteate descubrir el secreto que se esconde detrás de tu desesperación, de tu parálisis, de tu tortura interna que no te deja espacio para continuar tu vida a partir del detonante que te la interrumpió.<br />
<br />
Es fácil entender por qué esa cosa está oculta. Es porque no tenés deseo de verla, y es porque es muy dura de soportar. Pero no tenés más remedio. Está ahí y tenés que sacarla a flote y reconocerla como lo que habías enterrado para olvidar. O lo que no habías imaginado siquiera que existía subyaciendo en tu interior, tal vez porque creaís que no te había tocado.<br />
<br />
La verdad es lo único curativo en serio. Cuando te enfrentás a la verdad, por más dura que sea, se te acabó la desesperación y viene la aceptación de la realidad, el saber adónde estás parado, aunque te lleve mucho más atrás de lo que creías haber avanzado.<br />
<br />
Ojo, un a cosa es la verdad y otra cosa es encontrar una hipótesis que avale el odio contra el que te hizo daño que solo sirve como trampolín para tirarte a una pileta sin agua. Nadie te pudo haber hecho tanto daño si vos no le presentaste un flanco vulnerable. ¿Dónde está tu vulnerabilidad?<br />
<br />
PD: Nuestra vulnerabilidad es una tarima precaria sobre la que nos hemos montado a fuerza de no tener mejor sustento. Un día algo o alguien colocará el peso que esa tarima no soporta. Y la estructura se caerá, contigo arriba.<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: "arial"; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-37237473078550714342020-01-26T14:08:00.004-03:002020-08-17T16:21:24.457-03:00La lucha contra el machismo apuntada contra el varón<div align="justify"><br />
EL ERROR DE PROCEDIMIENTO SIEMPRE PERJUDICA LO QUE SE QUERÍA BENEFICIAR: la lucha contra el machismo apuntada exclusivamente contra el varón, consolida el poder del machismo al mismo tiempo que coloca a la mujer, vuelta género, en un licuado difuso, en un colectivo de diversidades sexuales con identidades y demandas diferentes e inconexas, de tal manera que ella desaparece del portaobjeto del microscopio donde la observó Simone de Beauvoir.<br />
<br />
El machismo debe combatirse, pero en forma solidaria de la mujer JUNTO al varón, para que ocurra un cambio positivo en la sociedad en lugar de una catástrofe social y cultural.<br />
<br />
Si la lucha es de la mujer CONTRA el varón, lo que va a suceder es que se van a ir vaciando hasta hacer desaparecer todas las formas de vínculo tradicional sin ser reemplazadas por otra, ni mejor ni peor.<br />
<br />
Todo este proceso ingenuamente INCLUSIVO plagado de generosidad contra el sufrimiento, la discriminación y el riesgo de minorías, está tomando un camino errado, cuyo error no se puede poner sobre la mesa sin ser objeto de condena y linchamiento. Este es el círculo virtuoso por el cual el machismo se asegura la consagración histórica más poderosa, más omnímoda de lo que fue.<br />
<br />
Lo único que hace falta para que este proceso no derive en la consagración del machismo, es animarse a sostener -con orgullo- la identidad de la mujer en vínculo de pareja con un varón con un proyecto de vida juntos, con maternidad y paternidad común. Y por supuesto, la superación de los roles machistas femenino y masculino con nuevos roles evolucionados basados en la equidad de la pareja.<br />
<br />
Ya estamos viendo que mujeres pobres hoy, peor que el destino de de la prostitución -vender sexo-, peor que el destino de entregar hijos en adopción, son fábricas de hijos por encargo, con lo que se abastece a la esterilidad de las clases ricas por "subrogación de vientres".<br />
<br />
Ni la peor pesadilla podía haber imaginado lo que se está viendo hoy, que la mujer pague con invisibilidad, después de tanta lucha y conquista feminista. <br />
<br />
Nota:<br />
Este muro no soporta los comentarios ad hominem. Linchadoras y linchadores, abstenerse. Con copia en mi blog "La cosa y la causa" como copy-right.<br />
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<br />
<span style="font-size:85%;font-weight:normal;font-style:italic; font-family:Arial;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-size:100%;font-weight:bold;font-family:Arial;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-64352062602843506612019-12-25T02:47:00.003-03:002020-08-17T16:29:35.437-03:00La maldita mineríaPinchá en el número romano y te va a llevar al post en el blog de autor. Mantené abierta esta página para ir al siguiente o post. Yo le pedí al autor que hiciera esta lista y que la pusiera en su blog, pero lo hizo debajo del título "La maldita minería" en su columna derecha. El autor tenía el seudónimo "68 y contando". Se llamaba Angel Bottini y falleció en Rosario en 2017. Un gran compañero, técnico minero, nos ilustró para siempre sobre este tema.<br />
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<div align="justify"><a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2009/12/la-maldita-mineria-i.html">(I)</a> Introducción<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2009/12/la-maldita-mineria-ii.html">(II)</a> ¿Porqué Minería a cielo abierto?<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2009/12/la-maldita-mineria-iii.html">(III)</a> Posición esquizofrénica de opositores<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/la-maldita-mineria-iv.html">(IV)</a> El problema de los embalses o diques de estériles<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/la-maldita-mineria-v.html">(V)</a> Contaminación con desechos humanos ?<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/la-maldita-mineria-vi.html">(VIa)</a> Los riesgos del cianuro<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/la-maldita-mineria-vib.html">(VIb)</a>Los riesgos del cianuro (II)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/y-dale-con-lo-de-la-maldita-mineriavii.html">(VII)</a> Argumentos económicos e ideológicos<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/la-maldita-mineria-viii.html">(VIII)</a> El carácter suntuario y extranjero del Oro<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/la-maldita-mineria-ix.html">(IX)</a> Los beneficios de la minería subterránea y en pequeña escala<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/01/la-maldita-mineria-x.html">(Xa)</a> El argumento del escaso beneficio y la extranjería empresaria <br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/02/la-maldita-mineria-x-b-epilogo.html">(Xb)</a>El argumento del escaso beneficio y la extranjería empresaria (II)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010_07_01_archive.html">(XI)</a> Proyecto Solanas<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/08/la-maldita-mineria-xii.html">(XII)</a> Los riesgos del cianuro (III)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2010/09/la-maldita-mineria-xvi.html">(XIII)</a> Argumentos por Boron<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2011/03/la-maldita-mineria-xiv.html">(XIV)</a>Mentiras de Pino en Andalgalá<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/01/la-maldita-mineria-xv.html">(XV)</a>Introductorio a futura serie de entradas<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/01/la-maldita-mineria-xv_19.html">(XVI)</a>El agua en la minería (I)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/01/la-maldita-mineria-xvii.html">(XVII)</a>El agua en la minería (II)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/01/la-maldita-mineria-xviii.html">(XVIII)</a>El agua en la minería (III)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/01/la-maldita-mineria-xix.html">(XIX)</a> Aspectos económicos de la minería (I)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/02/la-maldita-mineria-xx.html">(XX)</a> Aspectos económicos de la minería (II)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/02/la-maldita-mineria-xxi_06.html">(XXI)</a>Aspectos económicos de la minería (III)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/02/la-maldita-mineria-xxii.html">(XXII)</a>Aspectos económicos de la minería (IV)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com/2012/02/la-maldita-mineria-xxiii.html">(XXIII)</a>Aspectos económicos de la minería (V y se acaba)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2012/03/la-maldita-mineria-xxiv_02.html">(XXIV)</a> ¿Qué Hacer? (I)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2012/03/la-maldita-mineria-xxv.html">(XXV)</a> ¿Qué Hacer? (II)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2012/08/mft-again.html">(XXVI)</a> Oda a la pequeña minería<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2012/12/dia-de-los-mineros.html">(XXVII)</a> Dia de los Mineros<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2015/07/habemus-hidrargirium.html">(XXVIII)</a>PapaFran y minería(I) <br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2015/08/arsenico-urbi-et-orbi.html">(XXVIX)</a>PapaFran y minería(II) <br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2015/11/se-dice-el-pecado-y-el-pecador.html">(XXX)</a>PapaFran y minería(III) <br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2015/09/la-maldita-mineriaagain-i.html">(XXXI)</a>Derrame solución Cianurada en Mina Veladero (I)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2015/09/la-maldita-mineriaagain-ii-y-se-acaba.html">(XXXII)</a>Derrame solución Cianurada en Mina Veladero (II)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2015/09/maldita-mineria-un-altra-volta.html">(XXXIII)</a>Derrame solución Cianurada en Mina Veladero (III)<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2015/10/festejo-de-mineros-naltra-volta.html">(XXXIV)</a>Día del Minero y verso incluido<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2016/10/los-desvela-veladero-velayveamos-los.html">(XXXV)</a>Derrame Veladero 2016<br />
<a href="http://ytedigoms.blogspot.com.ar/2016/11/minas-para-todos-y-todas.html">(XXXVI)</a>Minas para todos y todas (políticas mineras Ecuador-Venezuela-Kirschnerismo)<br />
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<span style="font-family: "arial"; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: "arial"; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-60487508066140228772019-10-24T01:29:00.002-03:002020-08-17T16:30:57.820-03:00MURIÓ LUCAS CARRASCO<div align="justify">MURIÓ LUCAS CARRASCO<br />
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No debería ser identificado como kirchnerista ni como integrante de 678 ni como integrante de La Cámpora, pero los macristas y antiperonistas militantes van a aprovechar, le van a sacar el jugo para mostrarlo como ícono de todo lo que odian, con los mismos fines utilitarios miserables con los que administran sus enconos.<br />
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Sin embargo, Lucas enseguida de triunfar en televisión por haber apoyado al gobierno popular desde su blog increíble "La República de la Soja", se dio vuelta y empezó a condenar al kirchnerismo con morbo escandaloso e incomprensible. Su estrellato duró muy poco. No estaba preparado para recibir devolución a su singular talento. El había construído para sí mismo a un personaje contrahéroe, un perdedor, un marginal. Es lo que ansiaba ser. Es para lo que se preparó con esmero, porque esa fue la forma de expresar el desprecio por una vida burguesa de valores falsarios.<br />
<br />
Hay que decir que muchos fuimos seducidos por su capacidad analítica y su verbo literario original. Lucas fue muy querido por muchas personas, le fue tolerado todo tipo de desplantes, lo que a nadie en este mundo se le permite fácilmente. Podría contar anécdotas increíbles. Como que el director de LT14 le había dado un espacio en la radio y Lucas no iba, por lo que el mismo director tenía que reemplazarlo.<br />
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Yo estuve a su lado mucho tiempo tratando de darle cariño y estímulo a su talento. El decía que yo era su madre de la blogòsfera. Era la tarde del bicentenario. Me llamó por teléfono para que vaya a su encuentro. Lo encontré en un bar a la vera de los festejos. Había acumuladas tres botellas de cerveza sobre la mesita, dos vacías. Me llamó porque no tenía dinero. Me pareció mal, pero ese día glorioso estuve de acuerdo en pagarle sus cervezas sin pensar. DE pronto lo llama por teléfono el director de LT14 que me conoció en el viaje a Rosario invitados por Agustín Rossi. Lucas le dice "estoy con Eva Row, te doy con ella" y a mí me dice "voy al baño, hablá con él, vas a salir al aire". No tuve más remedio que salir al aire, y mientras yo rellenaba lo que podía con el director de la radio como conductor del programa de Lucas, él fue al baño y volvió y agarró el teléfono. Lo que siguió fue una clase magistral de historia de la provincia de Entre Ríos, algo que jamás volveré a escuchar, con tanta erudición y tal análisis histórico-económico certero y asombroso.<br />
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Era un alcohólico compulsivo. Se identificaba con Bukowski, y tenía absoluta razón, eran iguales. Solo que Bukowski pudo llegar hasta los 73 años y Lucas no tuvo otro destino que la muerte temprana.<br />
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Nos sedujo a todos. Lo amábamos. No pudo tolerar que se lo tuviera de ídolo. Se empeñó en arruinar nuestro amor por él. Por eso su crítica al kirchnerismo no tuvo ningún nivel similar al que usó para atacar a la oposición. Se dedicó a menospreciar con palabras vulgares.<br />
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Con el correr del tiempo fue dominando menos el alcohol y fue mutando su persona dándole mayor entidad al cínico y al perverso. Estaba claro que buscaba el final:Buscaba morir borracho y lo logró. Más que nada después de la condena a nueve años, que estoy segura le era imposible de pensar en cumplirla.<br />
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Lo hemos querido mucho siendo un marginal. Pero un día se suicidió la chica con la que vivía en Santa Fe, y no se lo perdoné. Le dije que para mí era el final absoluto. Llegué a decirle que estaba buscando morir ahogado en una zanja. Algo parecido sucedió.<br />
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PD: Después de escribir este texto que publiqué en redes, lo leyó por Twitter Luciana Dalmagro que se presentó como gran amiga de Lucas hasta último momento y me dijo que la chica que vivió con Lucas no había muerto, que estaba viva y tenía un hijito. Lucas me mintió, tuve que aceptar semejante cosa horrorosa. Lo hizo para alejarme de ella, porque yo estaba comunicada con ella y le aconsejaba que lo dejara a Lucas. Se ve que me hizo caso. Y se ve que Lucas quiso que ella no estuviera más en contacto conmigo. Se llama Maia. Y me hizo feliz saber que vive.<br />
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Este es un documento que considero una perla porque edita números y consideraciones relativas acotadas a un quinquenio especial, los cinco años posteriores al fin de la Segunda Guerra Mundial, cuando los EEUU crecen a escala inaudita. Lo encontré en un Selecciones del Reader's Digest de Enero de 1951. De este artículo que grafica una realidad, puede concluirse si el crecimiento del mercado interno en un país que provee el consumo de la población es o no es la acumulación original productiva antes que la de la exportación. Hoy es ese el debate entre el neoliberalismo y el llamado con desprecio "populismo" que podríamos llamar respetuosamente "popularismo".<br />
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<a href="https://scontent.faep8-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/71343000_978460695826817_6183404754660491264_n.jpg?_nc_cat=111&_nc_oc=AQl_sTV5P8fpxqY_UEIw5keE332PA9r6lKrT0oD5gwYwbCrkuU66l7cTPwD5K738hIE&_nc_ht=scontent.faep8-1.fna&oh=23f992f0a2c6fb7b61b77fec79275f3b&oe=5DF0ADC4" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="320" src="https://scontent.faep8-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/71343000_978460695826817_6183404754660491264_n.jpg?_nc_cat=111&_nc_oc=AQl_sTV5P8fpxqY_UEIw5keE332PA9r6lKrT0oD5gwYwbCrkuU66l7cTPwD5K738hIE&_nc_ht=scontent.faep8-1.fna&oh=23f992f0a2c6fb7b61b77fec79275f3b&oe=5DF0ADC4" width="240" /></a> <br />
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Puede que la Segunda Guerra mundial decidiera muy poco o nada en cuanto a la división del mundo entre democracia y dictadura, libertad y esclavitud, pero indudablemente restableció la confianza del norteamericano en la capacidad de su cerebro y de sus manos.<br />
Antes los Estados Unidos habían gozado siempre de largos años de paz entre sus guerras. Esta vez sólo transcurrieron cinco años escasos desde el día de la victoria sobre el Japón hasta el conflicto de Corea. Sin embargo, este quinquenio ha sido el más próspero en la historia del país. El historiador futuro podrá considerar el intervalo de 1945 a 1950 como parte de una nueva era de confianza.<br />
Bajo el impulso que engendró el segundo conflicto mundial, la economía estadounidense continuó su marcha ascendente. No se trataba de un auge artificial como el del alza del mercado de valores en 1929; era un auge sólido de producción que continuaba creciendo y creciendo. Los valores de la bolsa tardaron cinco años en darle alcance; la realidad parecía aventajar siempre a la imaginación de los especuladores.<br />
Las cifras del intervalo de cinco años fueron fantásticas si se juzgan por cualquier norma anterior. Veamos, por ejemplo, la edificación. Entre el día de la victoria sobre el Japón y el día inicial del conflicto de Corea, el pueblo de los Estados Unidos construyó unos cuatro millones de casas de habitación. Estimulada por facilidades de crédito, la nación que había tardado medio siglo en pasar de la vida rural a la urbana se hizo suburbana casi de la noche a la mañana. La gente se aficionó a vivir al sol a lo largo de los 5.354.000 kilómetros de una red de carreteras en la cual se gastaron 1700 millones de dólares en mejoras y nuevas construcciones durante 1949.<br />
A mediados de 1950 los Estados Unidos estaban produciendo casas a razón de 1.600.000 unidades por año; refrigeradores a razón de 6.900.000; receptores de televisión a razón de 6.500.000; máquinas de lavar a razón de 5.000.000; automóviles y camiones a razón de 10.300.000. Estas cifras fabulosas batieron "el record de todos los tiempos" después de cinco años en que casi constantemente un record era alcanzado hoy y batido mañana en el consumo de la población civil.<br />
Para mantener los automóviles en las carreteras se horadaron nuevos pozos petrolíferos en los campos de artemisia del sudoeste en las llanuras costaneras del Golfo de México.<br />
Temerarios especuladores de Tejas ganaron millones construyendo hoteles fabulosos y haciendo que los rascacielos de Houston fueran una réplica de los de Nueva York.<br />
El auge fue alimentado por una producción de acero que pasó de 80 millones a 100 millones de toneladas anuales en un decenio, con la promesa de seis millones de toneladas más para fines de 1952 _una producción probablemente tres veces mayor que la URSS y sus satélites. Estuvo el auge sustentado también por centenares de nuevas locomotoras diesel que recorrían veloces las vías reconstruidas de la red de ferrocarriles más vasta y mejor del mundo, y por último, le dieron epuje el gas combustible y el petróleo bombeados a través de miles de kilómetros de nuevos oleoductos que enlazan a Tejas con el Oeste Medio y con Nueva York.<br />
A mediados del año el producto bruto nacional, que ascendía a 269.000 millones de dólares, y el total de ingresos personales que llegaba a 223.000 millones de dólares, eran más altos que nunca. El índice de producción industrial de la Junta de la Reserva Federal era 197, cifra cúspide en tiempos de paz y virtualmente doble de la de 1935 a 1939; el número de personas empleadas, que había aumentado en 4.500.000 desde mediados del invierno, estaba a punto de superar la cifra más alta registrada hasta entonces: 61.600.000 en julio de 1948.<br />
La capacidad productora de la nación se extendía a industrias completamente nuevas. La televisión irrumpió impetuosamente en el mercado. Las industrias químicas lo producían todo, desde jabón sin jabón hasta ropas tejidas enteramente con fibras artificiales. El público pagó 89.000 millones de dólares por ropa y joyas de 1945 a 1949. El acondicionamiento del aire y la construcción a prueba de ruido empezaron a considerarse necesidades y no lujos.<br />
La revolución productora pasó a la agricultura con la mayor celeridad que registra la historia. En 1945 había en el país 1700 cosechadoras mecánicas de algodón; en 1950 el número saltó a 13.400. El maíz y el trigo, rebosaron los graneros. La nación comió cuanto quiso, ayudó a combatir el hambre en otras naciones y almacenó increíbles sobrantes de alimentos en previsión de futuros desastres.<br />
La relación de los éxitos materiales alcanzados en ese período quinquenal podría hilarse interminablemente como el nylon que ha servido para fabricar desde medias hasta cuerdas de raqueta.<br />
Después de la lamentable equivocación del profesor Irving Fisher, quien afirmó en octubre de 1929 que los Estados Unidos habían alcanzado un “alto grado permanente de prosperidad”, los economistas se abstienen de toda insinuación de que cualquier mejora económica de los Estados Unidos pueda tener carácter de permanencia. Con hablar de una supuesta oleada de bonanza nos hemos evitado el trabajo de meditar seriamente sobre los cambios sobrevenidos en los negocios estadounidenses durante los últimos 20 años. <br />
La verdad es que se ha llegado a una nueva y mejor “normalidad”. El mercado doméstico es casi 25 por ciento más grande que hace un cuarto de siglo. Los negocios en general consiguieron nueve millones de nuevos clientes entre 1930 y 1039, y 20 millones más entre 1940 y 1949. La tendencia es todavía más importante que el aumento logrado hasta la fecha. Los Estados Unidos vuelven a tener una población dinámica. Las predicciones que solían hacerse sobre la población “estable” para 1950 o 1960 han sido aplazadas indefinidamente.<br />
Los directores de negocios de los Estados Unidos han visto de todo en los últimos 20 años y han aprovechado la experiencia. El programa de largo alcance sobre investigación, diversificación de productos e inversión de capitales adoptado por millares de compañías poderosas es una fuerte influencia equilibradora. Y la adopción cada vez más extensa de la semana de cinco días y las vacaciones pagadas ha creado ricos mercados nuevos y ampliado los antiguos.<br />
También se han hecho alentadores progresos en otros terrenos desde 1945 hasta 1950. Con el descubrimiento de nuevas drogas maravillosas (entre ellas la cloromicetina y la aureomicina), la ciencia ha hecho menos azarosa la vida humana. En el campo de la instrucción, el aumento de graduados en las escuelas de segunda enseñanza y en las universidades ha influido profundamente en la eficiencia económica y en la capacidad de consumo.<br />
En los últimos cinco años, más de 1.400.000 norteamericanos se graduaron en las universidades; en 1950 obtuvieron grados universitarios dos veces más alumnos que en cualquier año anterior a la guerra.<br />
En las relaciones entre patronos y obreros, la tensa atmósfera que predominó de 1930 a 1939 se ha desvanecido con el equilibrio relativo del nuevo sistema de perçnsiones adptado por las industrias del acero y del contrato por cinco años de la General Motors.<br />
Nadie es capaz de medir cosas como el progreso artístico, el progreso musical, los placeres de las diversiones sencillas o la intensidad de la fe religiosa. Nadie puede valorar en dólares la simpatía, la amista ni el amor.<br />
Sin embargo, las cifras pueden sugerir ideas, y tal vez pruebe algo el saber que los miembros de las diversas iglesias aumentaron de 55.807.366 en 1936 a 81.777.874 en 1949. Y en cuanto a los problemas mundiales, que suponen valores espirituales tanto como poderío político, los Estados Unidos han crecido definitivamente desde 1940. En 1950 el pueblo estadounidense estaba listo para aceptar un papel mundial.<br />
Al decidirse a la defensa de la joven y débil república de Corea del Sur, los Estado Unidos volvieron a descubrir una antigua verdad que siempre inspiró las mejores actuaciones de la política extranjera norteamericana. Esa verdad es sencillamente que la solución peligrosa, la solución que implica riesgo, puede ser la más segura de todas.<br />
La economía estadounidense, gobernada en gran parte por la aceptación de riesgos, es la justificación final de la política extranjera norteamericana. Y sobre esa capacidad de afrontar riesgos en la política extranjera es sobre la que mayormente descansan las esperanzas del mundo libre.<br />
El general Ludendorff en sus reminiscencias de la primera guerra mundial se quejó de la “inmisericorde eficiencia” de la industria estadounidense. Esa industria, vastamente ensanchada fue el árbitro de la segunda guerra mundial. En dos años de trabajo los Estados Unidos produjeron casi tantas armas como todos sus enemigos y sus aliados juntos. No hace falta decir que las armas habrían sido inútiles si los norteamericanos hubieran carecido de la voluntad y capacidad de usarlas. Pero la partida extraordinaria del activo militar norteamericano –la gran reserva estratégica del mundo no soviético- es la economía norteamericana. <br />
Esa economía es hoy mucho más grande, mucho más abundante en recursos y mucho más vigorosa de lo que era en 1939, cuando empezó a reorganizarse para atender a las necesidades de la segunda guerra mundial. Al mediar el siglo parece que los negocios estadounidenses son capaces de una era de sostenida prosperidad, prolongada más bien que debilitada por depresiones periódicas de poca gravedad.<br />
El desenvolvimiento de las relaciones soviético-norteamericanas puede alterar en mucho o totalmente esta perspectiva. Lo que no sufrirá alteración es que la economía norteamericana, al aproximarse a las nuevas y nunca pronosticadas demandas hechas a su vitalidad, muestra ser una empresa en marcha ascendente. Este es el hecho militar y político más importante del mundo actual.<br />
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Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-88200006760330660972019-09-08T01:31:00.001-03:002020-08-17T16:35:05.265-03:00UN OSCURO DÍA DE JUSTICIA, Cuento de Rodolfo Walsh<div align="justify">
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Cuando llegó ese oscuro día de justicia, el pueblo entero despertó sin ser llamado. Los ciento treinta pupilos del Colegio se lavaron las caras, vistieron los trajes azules del domingo y formaron fila con la rapidez y el orden de una maniobra militar que fuera al mismo tiempo una jubilosa ceremonia: porque nada debía interponerse entre ellos y la ruina del celador Gielty.<br />
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En la penumbra de la capilla olorosa a cedro y a recién prendidos cirios el celador Gielty seguía rezando de rodillas como rezó toda la noche. Escurridizo Dios afluía y escapaba de sus manos, acariciándolo igual que a un chico enfermo, maldiciéndolo como a un réprobo o deslizando en su cabeza esa idea intolerable, que no era a El a quien rezaba, sino a si mismo y su flaqueza y su locura.<br />
<br />
Porque si bien los signos no fueron evidentes para todos, el celador Gielty venía enloqueciendo en los últimos tiempos. Su cerebro fulguraba noche y día como un soplete, pero lo que hizo de él un loco no fue el resultado de esa actividad sino el hecho de que iba consumiéndose en fogonazos de visión, como un ciego trozo de metal sujeto a una corriente todopoderosa y llameando hasta la blancura mientras buscaba su extinción y su paz.<br />
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Y ahora rezaba sintiendo venir a Malcolm como lo había sentido venir a través de la bruma de los días de las semanas, y tal vez de los meses de los años, viniendo y aumentando para conocer y castigar: el hombre cuya cara se multiplicaba en los sueños y los presentimientos diurnos, en las formas de la nube o el reflejo del agua. Astuto y seguro venía, labios tachados por un dedo, sin quebrar un palito del tiempo.<br />
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En el dormitorio chico los doce internos a cargo del celador Gielty estuvieron solos toda la noche. Eran los más pequeños del Colegio salvo O’Grady, Malone y el Gato, que llegaron tarde, cuando no quedaban camas en el dormitorio grande, lugar para la amistad, uvas en la viña: triste descarte de escondidas historias de muerte y repudio perdidas en la leyenda del verano.<br />
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El celador Gielty había subido apenas un minuto para verlos arrodillarse en sus camisones y recitar la oración nocturna que imploraba a Dios la paz y el sueño o al menos, la merced de no morir en pecado mortal y cuando la palabra amén huyó aleteando por la única banderola abierta, fue hacia el Gato, que sin desvestirse esperaba como de costumbre y le dijo:<br />
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Acostate vos también, y entonces el pequeño Collins lo vio acercarse hasta sentir en la frente su cálido aliento y una mirada más que nunca desesperada y terrible, burlona o amorosa. Sus dientes centellearon bajo el bigote rojo:<br />
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No habrá Ejercicio esta noche, y se fue, y bajó a rezar en la capilla.<br />
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Primer indicio que tuvo el pueblo de que el celador presentía la llegada de Malcolm. Porque el secreto de la llegada de Malcolm a Gielty descansaba hasta entonces día y noche contra el corazón del pequeño Collins, en el relicario que vació de pelos y de uñas de santos muertos para guardar el papelito en que Malcolm anunciaba que venía.<br />
<br />
No habiendo Ejercicio esa noche, ni autoridad a la vista, el Gato sacó un pucho y fumó sentado en la cama, mientras sus largos ojos relampagueaban amarillos, se entornaban con pereza y volvían a dilatarse contra el burbujeante fermento de ira que brotaba de las camas vecinas, queriendo volverse grande y terrible, diluyéndose en cambio por falta de número en estériles murmullos o en el sofocado pedorreo que surgió en la punta donde estaba la cama de Scally, la almohada donde Scally escondía la cara. Al Gato no le importaba, ni tenía miedo. Era fuerte ahora, seguro de sí mismo, los estigmas de su cabeza habían desaparecido con el recuerdo de pasadas humillaciones, el guardapolvo le ajustaba mejor, y aunque nunca engordaría, estaba crecido, saludable y despegado. De modo que cuando Collins fue más allá de sí mismo y quiso arrastrar al grupo contra el Gato, descubrió que sólo en la teoría del alma estaban con él, y que eso no era bastante. Y así sucedió que el mismo Collins, sobrino y delegado de Malcolm, profeta de su arribo, debió posponer toda idea de castigar al Gato quien al fin no era más que instrumento de Gielty en la diversión siempre sangrienta que llamaban el Ejercicio.<br />
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Cuyo comienzo databa de dos meses atrás, después que el Gato llegó al Colegio, fue perseguido, golpeado, curado, hizo sus cálculos, indagó en la médula de la autoridad hasta descubrir una honda corriente de afinidad fluyendo entre él y ese hombre ancho, colorado y loco, con quien no cambió una sonrisa ni tal vez una palabra hasta aquella noche en que el celador Gielty se paseó entre los chicos que terminaban de desvestirse, dos libros bajo el brazo y una idea prendida en la cara:<br />
<br />
¿Qué les parece si armamos una peleíta muchachos?, poniendo en marcha un tren de sorpresas, pues a quién se le ocurría pelear de noche en el dormitorio, en vez de pedir al padre Fagan los guantes que el padre Fagan siempre estaba dispuesto a dar, fijando el día y la hora, a todo el que quisiera boxear en el patio bajo los ojos apropiados y las reglas, y sin embargo,<br />
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¿Qué les parece, eh?, y sólo entonces Mullahy, que era el lenguaraz de la gente, se atrevió a preguntar:<br />
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¿Con guantes, señor?<br />
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Oh no, no con guantes -dijo el celador Gielty- , nada de guantes, que son para mujercitas y no para ustedes, que aun siendo los más pequeños del Colegio, deben aprender a pelear y abrirse un camino en la vida, porque Dios ordena -y aquí palmeó uno de los libros, que era grande y de tapas negras- que las más fuertes de sus creaturas sobrevivan y las más débiles perezcan, como dice este otro libro -que palmeó- escrito por un hombre que conocía la voluntad de Dios mejor que los sacerdotes de la Iglesia, aunque algunos sacerdotes de la Iglesia no lo acepten. En cuanto a mí, hijos míos, no quiero que ninguno de ustedes, que ahora me miran tan indefensos, ignorantes y tontos, perezca antes de su hora; y por lo tanto que ninguno de ustedes sea un pelele traído y llevado por los tiempos o la voluntad de los hombres como una oruga que arrastra el arroyo, sino que aprendan a ser fuertes y resistir incluso cuando el mundo empieza a derrumbarse, como yo lo he visto derrumbarse y por momentos lo veo todavía, estallando y desmigajándose en ardientes pedazos, pero matando sólo a los flojos, inservibles y miserables. ¿Qué les parece entonces si armamos una peleíta?<br />
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Y ahora el pueblo, o esa pequeña parte del pueblo, arrastrado por el sonido de las palabras más que por las palabras mismas que apenas entendió, pero más capturado todavía por la expresión atormentada y anhelante en la cara del celador Gielty, la gota de fuego en cada ojo, el erizamiento del bigote y el pelo de cobre, estalló en una gran ovación que él mismo suprimió en seguida.<br />
<br />
Porque esto debe quedar entre ustedes y yo, hijos míos, y ¿quiénes van a pelear?<br />
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Todos alzaron la mano. La mirada del celador Gielty anduvo entre las caras inexpresivas y mudas hasta encontrarse con la del Gato, donde se demoró en apreciativo reconocimiento de la historia pasada y el mérito presente:<br />
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Así que ya no te asusta una trompada.<br />
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El Gato hundió el pescuezo entre los hombres y pronunció aquellas tres palabras con que había engañado al pueblo una noche memorable:<br />
<br />
Peleo con cualquiera, sólo que ahora era cierto, y todo el mundo lo sabia: el celador Gielty observó que los chicos más chicos estaban bajando la mano y haciéndose los distraídos, salvo Malone y O’Grady, que hubieran querido imitarlo pero no podían porque aún eran los depositarios de un prestigio fundado en el tamaño o la edad si no en la carga de expectativa que los demás depositaban en ellos, y por lo tanto mantuvieron en alto los brazos que temblaban un poco, mientras el tiempo crecía hasta volverse intolerable, y sólo entonces el celador Gielty dijo:<br />
<br />
Está bien, parece que no es a ustedes a quienes hay que salvar, de modo que si nadie más da un paso al frente, seré yo quien elija, y cuando nadie más dio un paso al frente, empezó ese largo escrutinio, descarte, que el celador Gielty iba a concluir en el pequeño Collins al señalar:<br />
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Este – al decir: – Collins -al anunciar-: – El pequeño Collins peleará con el Gato.<br />
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Entonces hubo por ahí una risita y el celador Gielty se dio vuelta enardecido para descubrir a Malone atragantado, pero ya a su espalda rompía otro pedacito de burla, y el celador Gielty:<br />
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¿Qué pasa?<br />
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Nuevamente fue Mullahy el que explicó:<br />
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Collins no puede pelear con nadie, señor. De veras, señor. Está lleno de aire como una burbuja, y se hace pis en la cama.<br />
<br />
Cosa que nadie sino él se hubiera atrevido a decir, porque Mullahy era el bardo y vocero del pueblo, perito en rimas, adivinanzas y proverbios, capaz de arrastrar a los suyos a extremos de diversión o sumirlos en negros ataques de melancolía, pero obligado a pronunciar a cualquier riesgo las palabras que latían informes en el ánimo general: por eso lo habían desterrado del dormitorio grande, donde sus historias, circulando de cama en cama como una víbora de fuego, mantenían a todos despiertos hasta el amanecer. Ahora los chicos engordaban de risa sin dejar de temer el castigo que caería sobre Mullahy, a quien amaban sin la envidia que despertaba cualquier otra habilidad con los puños, los pies o el palo de hurling, como si no existiera por sí mismo sino que fuera una emanación de los demás. Pero el celador Gielty no miró siquiera a Mullahy, y su cara se puso muy triste, tan triste que las risas cesaron en el acto.<br />
<br />
Por supuesto dijo en voz casi inaudible yo sé que Collins no puede pelear con nadie. Por supuesto yo sé que sus brazos son demasiado cortos, que no tiene cintura que valga la pena mencionar, sino una ollita redonda de panza hinchada que le viene de pasarse el día entero comiendo miga de pan que roba de la mesa de los maestros; si no, de prácticas aún más vergonzosas. Por supuesto yo sé que ningún equipo de fútbol del Colegio quiere aceptarlo y que nadie nunca lo ha visto correr, porque tiene pies planos dentro de esos horrendos zapatos ortopédicos. Pero, ¿por qué otro motivo y aquí su voz atronó , por qué sino por eso, habría de elegirlo? ¿Por qué, sino porque es débil y enfermo e incluso un tonto, habría de fortalecerlo y agrandarlo para que sobreviva donde no sobreviviría entre ustedes, brutos, tramposos y asesinos, por qué habría de convertirlo en mi apuesta personal contra la fatalidad de las cosas? Porque eso también está escrito aquí palmeó el libro negro y aquí palmeó el libro rojo.<br />
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Y ahora todos comprendieron y el propio Collins asintió como si advirtiera que estaba siendo reconocido por primera vez en su vida: no importa qué clase de injuria, desprecio, hubiera en ese reconocimiento.<br />
<br />
¿Así que pelearás con el Gato, no? preguntó el celador Gielty, y Collins dijo:<br />
<br />
Sí, señor un brillo de emoción en sus ojos celestes , haré lo que usted diga, señor.<br />
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Buen muchacho murmuró el celador Gielty palmeándole la cabeza . Vamos dijo a los demás , hagamos un ring. Yo seré referí.<br />
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Con cuatro camas armaron el ring y pusieron en el suelo una colcha para amortiguar el ruido, porque en las semanas y meses que duró el Ejercicio, el celador Gielty no quiso que dejara de ser un secreto. Después el Gato se paró en su rincón, alto, suelto, indolente casi, y el celador Gielty le preguntó si conocía las reglas, y el Gato dijo que Sí, que conocía las reglas, y el celador se volvió al otro rincón donde Collins preguntó si podía pegarle en la cara, y todos volvieron a reír pero el celador Gielty se mordió el labio y dijo que Si, que podía pegarle al Gato en la cara, y dijo Listos, y dijo Adelante.<br />
<br />
Los diez chicos que rodeaban el cuadrado sintieron que sus propios músculos se movían, pies clavados al suelo, brazos a la altura del pecho, mientras la sangre saltaba como un caballo, y todo ese movimiento estático iba dirigido contra el Gato, su fría cara detestable, queriendo machacarla y destruirla. De modo que nadie se extrañó cuando semejante carga de participación en el destino de Collins, impulso sólido hecho quizá del alma de O’Grady y de Malone y de todas las almas menores circundantes, se arrojó hacia adelante golpeando con furor. Pero aún esos gloriosos espíritus naufragaron en la simple elegancia de estilo con que el Gato paró cada atormentado golpe, la rapidez con que plegó su largo cuerpo, se agachó bajo los brazos de Collins y apareció intacto a sus espaldas. El pueblo exhaló en asombro el aire contenido en esperanza.<br />
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El Gato sonreía, parte izquierda de la cara solamente, aventura del labio que parecía llegar hasta el ojo, mientras la mitad derecha seguía de madera. Round de Collins apuró el celador Gielty, y Un minuto de descanso mientras desaparecía tras las sábanas que amurallaban su cama, regresaba con una toalla alrededor de los hombros.<br />
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¿Quería el Gato pegarle a Collins? La respuesta siempre fue dudosa, sobre todo para él que nunca se hizo la pregunta. Pero cuando en el segundo round Collins volvió a atacar y los demás empezaron a abuchearlo, el Gato dejó de sonreír. Fue entonces que la voz de Gielty llegó a él y solamente a él, en un sordo ladrido:<br />
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Pégale, Gato y cuando éste miró de soslayo al rincón de donde venía la orden, el pequeño Collins, ya jadeante, acertó con su única trompada de suerte en la oreja del Gato, que en el acto ya no estaba allí sino a dos pasos de distancia, aunque volviendo, ligeramente agazapado, y entonces escuchó por segunda vez la sofocada orden:<br />
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¡Pégale!<br />
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El Gato cambió de paso, y aun en el tumulto del clamorear del público, sacó la mano derecha, que hasta entonces había mantenido bajo la mandíbula. No fue una trompada, fue un latigazo, tan instantáneo que nadie vio regresar la mano a su punto de partida, a su forma de almohadilla debajo del mentón, pero una mancha roja empezó a inundar la mejilla de Collins, tardando bochornosamente su tiempo bajo la mirada general. Ahora el Gato chapoteaba en ira, volvía a golpear y recuperó sus nudillos tintos en la sangre que había saltado como un surtidor de la nariz del adversario.<br />
<br />
La toalla mojada cayó en el ring y el celador Gielty dijo que ya bastaba por esa noche, que el pequeño Collins se había portado muy bien para un principiante y que después de todo bien podría salvar su alma si aprendía a no bajar la guardia ni arrastrar los pies, cosa que el chico creyó a medias mientras dos de los mayores lo llevaban lagrimeando al lavatorio, y aun la comunidad pareció creerlo y empezó a volcar consejo en sus oídos sobre la forma en que había que pelear al Gato. Al día siguiente Malone se ofreció a enseñarle en los recreos, y después intervino Rositer que era del dormitorio grande: la esperanza de sus partidarios había crecido mucho cuando tres días más tarde el celador Gielty convocó a un nuevo Ejercicio.<br />
<br />
El Gato ya no estaba enojado esa noche, sino juguetón y tolerante. Collins veía ante él su cara desnuda, a veces muy cercana, casi tocando la suya, moviéndose como un reflejo en el agua, cinco pulgadas más arriba o más abajo de donde acababa de estar. Cada largo intervalo el Gato descargaba un solo swing bajo o un cross, ya no contra su nariz sino en la parte blanda de los brazos que se iban durmiendo con un sueño casi placentero, hasta que no pudo alzarlos al nivel de la cintura y entonces el celador Gielty detuvo la pelea y anunció que su pupilo se había desenvuelto meritoriamente, aguantando casi cinco rounds sin sangrar en absoluto, lo que demostraba que ya estaba más fuerte y mejor encaminado para sobrevivir, siempre que aprendiera a respirar bien y administrar mejor sus fuerzas.<br />
<br />
El día siguiente, sábado, los ciento treinta irlandeses lavaron y limpiaron sus cuerpos y sus almas. Después del almuerzo, balde tras balde de pecado empezaron a volcarse en los dos confesionarios de la capilla donde el padre Gormally escuchaba con filosófica diversión mientras el padre Keven sentía su úlcera extender largas patas frente a tanta violencia arrepentida, gorda gula en cuerpos flacos, viciosos intercambios que la fuerza podía imponer a la debilidad, la pasión al interés, la belleza al alma de rapiña. Collins se preguntó si hablaría del Ejercicio y finalmente se abstuvo, de modo que su confesión resultó muy corta siendo como era demasiado chico y bobo para cargar con grandes culpas, y cuando las manos del sacerdote lo absolvieron subió al dormitorio para el baño semanal y encontró a todos esperando.<br />
<br />
Se desvistieron en el frío del invierno que duraba aún, envolvieron en toallas sus cinturas lampiñas y caminaron a las duchas. Dentro del vientre cálido que más que ninguna otra cosa le recordaba a su familia, Collins se miró los brazos y vio los moretones producidos la noche antes por los golpes del Gato. Después oyó la voz del celador Gielty que venía a lo largo del pasillo asomándose por encima de cada puerta y diciendo, “¡Lavarse! ¡Lavarse!”, y cuando llegó frente a la suya el pequeño Collins pensó que el agua se había enfriado de golpe y tapó su gusanito de sexo mientras el celador lo escrutaba largamente, antes de mover la cabeza a un lado y a otro, pero lo único que dijo fue ”¡Lavarse! ¡Lavarse!” y siguió de largo, y entonces el agua volvió a ser caliente, lo que tal vez obedecía a causas naturales como una canilla que acabara de cerrarse en la ducha vecina o un repentino golpe de fuego en las calderas.<br />
<br />
En la capilla las últimas heces de culpa caían en los oídos de los confesores que las dejaban desaguar al río inmemorial que da siete veces la vuelta a la tierra y sólo ha de venir a la superficie en las postrimerías. Los que bajaban de los baños olían limpio y pensaban limpio, o más bien habían dejado de pensar hasta la mañana siguiente para no caer en la tentación, que era su modo normal de pensar, y formaban en hileras ante la privilegiada cofradía de los lustrabotas para el postrer embellecimiento de la jornada. Después de la cena los juegos del patio fueron apacibles, las voces atenuadas. Los suertudos que disponían de algunas monedas acudieron a la despensa donde el sacristán Brown vendía por cinco centavos chocolatines delgados como suspiros, los dividieron entre los amigos con una generosidad que no figuraba en los días comunes y cuando Murphy el Pajero encontró debajo de la etiqueta roja al famoso Pez Torpedo, nadie se abalanzó sobre él para quitárselo como habrían hecho un lunes o un jueves, sino que el propio Dolan sobre quien seguía encaramada el Aguila del mando le ofreció una escolta personal que rodeó a Murphy el Pajero y su preciosa figurita mientras se pavoneaba entre los claustros.<br />
<br />
Sonó la campana convocando a la última hora de estudio antes de la bendición. Los sábados estaban consagrados a lecturas espirituales donde se turnaban sacerdotes y maestros pero en las que el celador Gielty, siendo uno de los hombres más doctos del Colegio y acaso una promesa de la teología o de la ciencia, descollaba. De modo que esa noche cuando todos estuvieron sentados en el aula magna, el celador Gielty se alzó en la tarima, pelo rojo brillando y bigote rojo brillando, y con un mundo de fijeza en la cara transfigurada, anunció que hablaría sobre Las Partes del Ojo.<br />
<br />
¿Quién podría olvidar lo que dijo? Cualquiera, porque no había allí terreno fértil para la verdad, sino un tropel de chicos somnolientos, colmados de la Gracia obtenida en confesión, hostiles a cualquier cosa que amenazara el sentimiento de seguridad y autojusticia que habían conquistado. El celador Gielty, sin embargo, habló con la certeza de la Revelación, empezando por elementos simples como la luz y los variados artificios que permiten percibirla a los seres más rudimentarios, plantas y flores como el girasol o el tallo tierno de la avena que tiene en la punta una mancha amarilla que es en rigor un ojo.<br />
<br />
Después se internó libremente en los reinos vulgares de la Naturaleza donde el ojo se hacía cada vez más sutil y complicado, desde la piel sensible del gusano hasta la visión mosaica de los insectos hasta la primera imagen que tembló como una gota de agua dentro de la cabeza de un molusco. Y se hundió en las profundidades del mar y las arenas del tiempo donde descansaban los ojos más antiguos del mundo hechos de hueso transparente; encontró los peces telescopios, pupilas que miraban sólo para adentro y ojos que ardían al mirar durando apenas un segundo, piedras que veían y extraños seres de mirada curva con párpados de espinas que nunca se cerraban, ojos copulantes y ojos que veían el pasado o medusas que comían con la vista, ojos en bolsas y bolsillos y ojos que escuchaban, retinas donde el día era noche impenetrable y la noche cegadora luz, sin olvidar la pupila que lleva su linterna propia ni el ojo líquido derramado de su fosa que volvía como gotas de mercurio con la memoria de las cosas visitadas o no volvía nunca y rueda todavía por ahí colmado de las escenas capturadas milenios atrás, ni la retina cubierta de piel que sólo a sí misma se contempla ni el ojo pineal de la lamprea o el profético ojo del nautilo.<br />
<br />
Después se remontó a los reinos intermedios donde el ojo se trascendía a sí mismo deviniendo voluntad de conocer, y quiso explicar el portento de la primera imagen que ya no quedaba en él sino que viajaba al cerebro, milagrosa transformación de lo material en inmaterial, punto de nacida del alma donde hasta un mono ciego era a su modo un facsímil de Dios construido en torno a la intención de ver (¿qué era Dios al fin, sino el mundo vidente y visto?) y cuando por último entró en la esfera visualmente superior de los ángeles y las aves de presa, antes de recaer en el hombre y Las Partes del Ojo, que era adonde quería llegar y el tema central de su conferencia, el tiempo se había terminado y gran parte de sus oyentes dormían con sus propios ojos abiertos, y los que no se durmieron apilaban montones de evidencia, palabra sobre estulta palabra, en torno a la ahora firme leyenda de la locura del celador Gielty, que el Gato podía desdeñar porque en su opinión locos eran todos pero que terminó por lacrar en Collins la conciencia del terror: fue entonces cuando se le ocurrió la grandiosa idea de la salvación a través de su tío Malcolm.<br />
<br />
El celador Gielty no dejó que las consideraciones filosóficas turbaran el negocio práctico del Ejercicio, que fue debidamente anunciado y ejecutado dos a tres días más tarde y prosiguió en adelante con una lógica que el pequeño Collins sólo podía comprender al revés porque contradecía el recóndito deseo de su corazón, llamándolo a pelear cuando más quería que lo dejaran tranquilo, dejándolo tranquilo cuando realmente había dejado de importarle.<br />
<br />
En los habitantes del segregado dormitorio, toda esperanza al principio construida sobre Collins estaba muerta. El chico no tenía médula, reflejos, voluntad de pelear, nada salvo una especie de femenil pudor que le impedía acusar a su verdugo, aceptar ayuda de los otros y aun mostrar las marcas de su cuerpo. Volvía a su cama donde lloraba desesperado llanto debajo de su almohada, acariciando cada alfilerazo de dolor y de vergüenza, cada huella violenta de la piel hinchada donde el Gato había golpeado y vuelto a golpear.<br />
<br />
A principios de setiembre puso dos tiras de papel secante debajo de las plantas de sus pies, por la noche en el rosario ardía, a la mañana siguiente no se levantaba, por la tarde lo llevaron a la enfermería donde deliró: el tío Malcolm se le aparecía limpio, fuerte y vengativo, pleno de cólera y de amor, que eran una misma y sola cosa que el pequeño Collins no entendió en seguida pero que le daba un raro sentimiento de seguridad y de consuelo, y cuando despertó al día siguiente la carta al tío Malcolm ya estaba escrita en su cabeza toda entera y no tuvo más que pedir a O’Grady que furtivamente acudía a visitarlo, lápiz y papel: sentarse en la cama a escribir la carta que el sueño le dictaba, y entonces escribió:<br />
<br />
Mi querido tío Malcolm, dondequiera que estés, te mando esta carta a mi casa en tu nombre, y espero que al recibirla estés bien, como yo no estoy, y sinceramente espero, mi querido tío Malcolm, que vengas a salvarme del celador Gielty, que está loco y quiere que me muera, aunque yo no lo hice nada, te lo juro mi querido tío Malcolm. Así que si vas a venir, por favor decile que yo no quiero pelear más en el dormitorio con el Gato, como él quiere que pelee, y que yo no quiero que el Gato vuelva a pegarme, y si el Gato vuelve a pegarme creo que me voy a morir, mi querido tío Malcolm, así que por favor y por favor no te dejes de venir, te lo pide tu sobrino que te quiere y que te admira atentamente.<br />
<br />
No era ésta una carta ordinaria como las que todos escribían el primero de cada mes con el objeto de decirte mi adorada mamá que estoy muy bien gracias a Dios, y con el objeto de decirte mi estimado padre que mis estudios van muy bien con la ayuda de la Virgen, y con el objeto de decirte mi apreciado hermano que la comida es muy buena y que los domingos nos dan budín de pan, y con el objeto de decirte mi querido perro Dick que estoy muy bien a Dios gracias aunque siempre sueño con vos: todo lo cual era certificado desde sus tarimas por el padre Ham Fagan y el padre Ham y el padre Gormally, y quién mejor que ellos para certificar tales cosas, elogiar a quienes podían descubrir una nueva vuelta de optimismo, cierto color de indudada felicidad, o reprimir a los que por pura distracción se mostraban tibios en el relato de sus propias vidas. No. Era más bien subversiva y anómala, que necesitaba para circular subversivos y anómalos canales, y ésta era la misión de la liga Shamrock, de la que Collins ignoraba casi todo, salvo que existía y que para algunos Shamrock significaba trébol cuando para otros quería decir algo así como carajo.<br />
<br />
La Liga jamás había contado a Collins como miembro, ni su suerte le importaba mucho, ocupada como estaba en contrabandear a beneficio de su propia jerarquía cantidades de ginebra, cigarrillos y apuestas de quiniela, y aun contando para las mayores citas en el pueblo con heladas mujeres que acudían a la capilla del Colegio a oír misa los domingos. Pero la conducta y locura del celador Gielty eran ya una ofensa para todos, y es posible que alguna de sus bofetadas, arranques insensatos de furor, sarcasmos que escaldaban el alma, hubieran afectado a miembros verdaderos de la Liga. De modo que el mensaje del pequeño Collins ascendió escalón por escalón donde nadie sabía si el próximo escalón era un trébol o un carajo pero donde todos sabían que el mensaje iba subiendo hasta que llegó al nivel más alto en que se escapaba a la censura y se iba por correo expreso.<br />
<br />
El celador Gielty estaba preocupado. Sabía naturalmente que el Ejercicio era cruel y casi intolerable para Collins, pero había visto la crueldad inscripta en cada callejón de lo creado como la rúbrica personal de Dios: la araña matando la mosca, la avispa matando la araña, el hombre matando todo lo que se ponía a su alcance, el mundo un gigantesco matadero hecho a Su imagen y semejanza, generaciones encumbrándose y cayendo sin utilidad, sin propósito, sin vestigio de inmortalidad surgiendo en parte alguna, ni una sola justificación del sangriento simulacro. ¿Podía permitir que el pequeño Collins se enfrentara solo, con su caníbal tiempo? No. ¿Pero no estaba yendo demasiado lejos, precipitando lo que quería evitar? Una y otra vez se rezagó en la capilla después de la misa o el rosario, buscando una respuesta, sintiendo que su cerebro ardía más que nunca, perdiendo cada cosa que ganaba porque cada cosa comprendida significaba un pedacito de sí mismo que se disipaba en una incandescente partícula: hasta que oyó una voz que le ordenaba seguir adelante y darse prisa en salvar a Collins, porque alguien venía desde el horizonte del tiempo a detenerlo. Y así fue como Malcolm entró en su cabeza, casi al mismo tiempo que en la cabeza de Collins.<br />
<br />
El chico había tenido suerte. El viejo doctor que vino del pueblo a revisarlo diagnosticó una especie de influenza virulenta. Una semana de reposo en la enfermería significaba, por lo general, total soledad y aburrimiento, ver los días que entraban y salían por la ventana interrumpidos solamente por el enfermero que llegaba con la aguachenta taza de té o el plato de sopa desmayada, pero Collins admitió que se le estaba dando un respiro, y no tenia apuro por sanar aunque mejoraba casi insensiblemente: los moretones de sus brazos se volvieron grises, al fin amarillos y el calor y el sudor huyeron de su cuerpo, dejándolo fresco y apacible cuando volvió el doctor, le acarició el pelo, dijo:<br />
<br />
Ya estás bien, muchacho, el lunes puedes levantarte. Esto sucedió un sábado. Así que el lunes se levantó, algo tembloroso sobre sus piernas, y cuando los otros chicos lo vieron en el patio acudieron a saludarlo y a conversar con él, todos muy amables, le estrecharon la mano y uno que se llamaba Brennan, a quien apenas conocía, le apretó la mano más fuerte que los otros y cuando retiró la suya había un pedacito de papel sin sobre:<br />
<br />
Y ésa era la carta del tío Malcolm.<br />
<br />
Que decía simplemente: ”El domingo iré, trompearé al celador Gielty hasta la muerte”.<br />
<br />
Y así fue como el pueblo empezó a prepararse para la batalla y a medida que la semana se iba inflando despacito como un globo, llenándose de expectativa, se vio lo grande que iba a ser esa batalla.<br />
<br />
Malcolm, en la versión inicial de Collins, era un hombre más bien alto y rubio, de unos treinta años, rientes ojos verdes, sombrero de ala ancha y un bastón que blandía con despreocupada gracia: así fue representado en los toscos dibujos que empezaron a surgir sobre hojas de canson o cuaderno. Sutiles cambios aparecieron el segundo día de la espera: Malcolm era ya decididamente alto, impersonal, la sonrisa se había convertido en mueca irónica mientras el celador Gielty se reducía a un pigmeo que sollozaba abyectamente en su presencia.<br />
<br />
Estos, sin embargo, no era más que contornos, límites vacíos. Collins se sintió llamado a colmarlos, cada vez con mayor apremio, y no tuvo dificultad en recordar la naturaleza feliz de Malcolm, su fortuna con las mujeres, sus aventuras en cuatro rincones del mundo, En la mañana del tercer día se supo que Malcolm había sido un héroe en la guerra del Chaco o de España, donde fue condecorado por el presidente de Bolivia o por el general Miaja, pero lo que realmente importaba era que él sólo liquidó a diez enemigos, si no eran quince, y que al último lo mató con la culata del fusil descargado antes de volver herido y sediento para desplomarse a los pies del comandante en jefe que sobre el campo de batalla lo ascendió a coronel, o tal vez a capitán.<br />
<br />
Los retratos de Malcolm eran ya más grandes, acercándose al punto en que se convertirían en afiches. Este proceso, aunque espontáneo, surgido de la entraña de la gente, tuvo sus tropiezos antes de asumir la forma grandiosa que finalmente tuvo. Cuando al promediar el cuarto día, por ejemplo, se supo que Malcolm había sido campeón juvenil de boxeo, que llegó a pelear con Justo Suárez y que únicamente el destructivo amor de una actriz de cine le impidió obtener el cetro mundial, fue casi irresistible la tentación de pintarlo con pantaloncitos y guantes de box, los bíceps como bochas, la cintura más angosta y el tórax mas ancho, tatuado con una mujer rubia y tetona.<br />
<br />
Prevaleció sin embargo el buen sentido artístico, y la imagen final adoptada por el sentimiento colectivo mostraba un Malcolm que a pesar de cada embellecido detalle se parecía a la versión original: sobriamente vestido con un traje de corte más bien inglés, la mano derecha curvada en torno al puño del bastón, el dorso de la izquierda apoyado en la cintura que adelantaba medio paso al pie, el sombrero y la cara arrojados para atrás en un gesto seductor de optimismo y desafío. Cuando se llegó a esta condensación, el tiempo ya era pobre para cortar grandes rectángulos de cartulina y de sábanas robadas, hervir en agua o disolver en alcohol las tapas rojas de la gramática, verdes del catecismo, azules del libro de lectura, obtener en el campo una raíz que secada era un pigmento amarillo y unas bayas que daban el índigo, pintar la figura y exclamar al pie de cien pendones: ¡Viva Malcolm!, o, simplemente, MALCOLM.<br />
<br />
El celador Gielty no había reanudado el Ejercicio. Sentía el temor de la gente esfumarse, la hostilidad crecer como una marea y asumir formas cada vez más abiertas: conversaciones interrumpidas, marchas militares de ambiguo estribillo, inscripciones en paredes, la cruda pantomima que una y otra vez representó ante sus ojos la derrota de un impostor o un payaso, encarnado por Murtagh, frente a un héroe sin mancha en el que todos querían turnarse. Dudaba. Su cubículo de sábanas permaneció iluminado noches tras noche. Se murmuraba que leía y releía el libro negro, el libro rojo, y en una ocasión, antes del alba, un testigo oyó su voz profiriendo un torrente de terrible y sofocada obscenidad. A medida que el tiempo se acercaba, emergía de su muralla un poco más febril y consumido, con un sedimento de barro en el fondo de los ojos, y hasta las puntas de los bigotes levemente caídas.<br />
<br />
Todo esto alentó inmensamente a la comunidad. Ahora nadie dudaba el resultado del combate, pero todos querían que fuera además una fiesta y en esos enloquecidos preparativos se fue la semana sin que nadie estudiara una línea, cosa que inquietó mucho a sacerdotes y maestros que veían el Colegio sustraído al flujo regular de las cosas, transportado en una nube de excitación, sin poder descubrir el motivo que no fue traicionado ni siquiera en el secreto del confesionario.<br />
<br />
Si hubo una mancha en ese panorama, pasó inadvertida. El viernes por la noche los mayores quisieron oír la opinión de Pata Santa Walker, que fue dada en la oscuridad de la leñera ante un círculo de atentos cigarrillos. Pata Santa, acuclillado, meditó largamente, como si sus famosos poderes estuvieran sometidos a prueba.<br />
<br />
Está viniendo murmuró al fin y bajó la frente casi hasta tocar su enorme botín de madera, oír en la vibración del suelo el paso anunciado.<br />
<br />
Los puchos respiraron desengaño, porque quién no sabía que Malcolm estaba viniendo, y hubo una pausa de nuevo muy larga, a cuyo término Pata Santa reveló su cara adusta y afilada, agregando esa única frase:<br />
<br />
No vendrá de gusto, cuyo sentido fue soplado como una vela navegante en dirección favorable por el ruido de la campana que llamaba al estudio en el aula donde Pata Santa ocupó su banco, que era el último, y nadie vio las dos lágrimas que rodaron de pronto, una de cada ojo, sobre la página más aburrida de su gramática.<br />
<br />
¿Qué fue el sábado? Un pasaje, un suspiro, un destello, una hojita podrida del tiempo que cayó por la noche cuando el celador Gielty bajó a la capilla mientras en los dormitorios la gente pronunciaba su propia plegaria: ”Mañana Malcolm vendrá, trompeará al celador Gielty hasta la muerte”. Sobre esta certeza durmieron. Llegó al fin ese día, y a la hora en que el sol de costumbre brillaba en los vidrios, el sol del domingo encontró cien caras despiertas mirando el camino, la tranquera y el parque, y un centenar de estandartes bajaron de las altas ventanas.<br />
<br />
La primavera había venido y muerto, regresado, vencido: tempranas rosas centelleaban entre las araucarias, chingolos saltaban sobre el pasto mojado, retumbaba un tren, mujeres acudían a la misa, el mundo se desnudaba en pliegue y repliegue de arboleda, campo, paz, sobre la que se estrellaron las primeras campanas.<br />
<br />
Formaron, bajaron, entraron en la capilla donde lo primero que vieron fue el celador Gielty, todavía acurrucado en un banco del fondo, moviendo los labios descoloridos, los ojos clavados en nada. El padre Fagan salió en su caparazón de oro y su cortejo de púrpura.<br />
<br />
Mientras duró la misa no hubo noticias de los cuatro centinelas que arriba atisbaban el primer signo de Malcolm. Tras el desayuno una décima parte de la población se turnó en las guardias, y antes de las nueve se supo que un bulto negro avanzaba por el camino: minutos después era la madre de O’Neill, que acudía a visitarlo el único día de visita, y apenas O’Neill fue a la rectoría a recibir su dádiva de lágrimas y besos con quizá un frasco de miel, caramelos, cualquier otra ternura que la pobreza, la viudez, el cansado amor podían permitirse, el gran ómnibus rojo de la ciudad chirrió en el macadam, una figura bajó del estribo, y no era Malcolm sino el padre de Murphy el Pajero, que debía ser tan pajero como él, aunque lo que era, era en realidad un viejo triste y tembleque con un tortuoso chambergo y un chaleco raído que se quedó espiando a un lado y otro del camino antes de abrir la tranquera.<br />
<br />
La tardanza de Malcolm planteaba ahora la posibilidad de que el padre Ham o el padre Keven salieran a dar un paseo entre los grupos familiares que empezaban a sentarse en el pasto, abrir sus paquetes, comer pan y salame, cambiando nostalgias y esperanzas. Se ordenó esconder las insignias, cada una debajo de su almohada al pie de cada ventana.<br />
<br />
Este movimiento, ejecutado a las diez, debió ser pero no fue motivo de aflicción porque nada podía sacudir la fe de la gente, sobre todo cuando Collins admitió que su tío nunca se levantaba temprano, y que bien podía llegar una hora más tarde que un madrugador.<br />
<br />
A las once, nadie cejaba: más bien empezaron a preguntarse dónde andaba Malcolm cuando escribió su mensaje a Collins, en qué remoto campo de batalla, qué ciudad china, qué llanura ártica y, en ese caso, cómo podían reprocharle que demorase un poco.<br />
<br />
La mitad de los pupilos estaban en el parque, la otra mitad asomados a las ventanas. Un puntito colorado apareció lejos en el cielo, describió un ancho círculo. Al volver rugía a baja altura, rozaba las puntas de pinos y cipreses, pasaba aterradoramente sobre los rosales chasqueando las dos alas en el viento y un hombre se asomaba a la carlinga, tan próximo que todo creyeron ver sus ojos que sonreían detrás de las enormes antiparras, gritaron ¡Malcolm!, y volvieron a gritar, y la tercera vez se quedaron mudos con la boca abierta porque el aeroplano ya estaba lejos y se iba hasta perderse en una línea recta que partía el corazón. Y ahora sí, el espíritu del pueblo pareció flaquear por primera vez, el almuerzo transcurrió en silencio, por la tarde se jugó el partido de fútbol más aburrido en la historia del Colegio, donde hasta Gunning hizo un gol en contra y el celador Dillon, que estaba a cargo de los deportes, repitió cinco veces la palabra vergüenza.<br />
<br />
Cuando volvieron al patio quedaban las sobras del domingo. Las últimas visitas empezaron a decir adiós, los puestos de los centinelas estaban desiertos y ya nadie creía realmente en la llegada de Malcolm. Hay un momento, en esas tardes de fines de setiembre, en que el sol entra casi horizontal por las ventanas del comedor, sale, cruza el patio y echa sobre la pared del este una explosión anaranjada. Era ese momento el que Pata Santa Walker, armado de una lupa, estudiaba en aquellos días, y debió ser ese momento el que de golpe captó en su plenitud, su irrevelado misterio escrito en la pared, porque gritó, y al mirar a sus espaldas vio que la muchedumbre entera corría hacia las dos esquinas del patio en un movimiento que nunca fue explicado, se atropellaba en las escaleras, se clavaba a las ventanas desplegando los estandartes y lanzaba una sola inmensa exclamación.<br />
<br />
Y allí, frente a todos, junto a la tranquera, estaba Malcolm.<br />
<br />
Respondía con los brazos abiertos al clamor de la multitud, el bastón en una mano, el sombrero en la otra, y aunque tal vez no fuera tan alto como habían imaginado, su pelo pareciera demasiado rubio (pero ésa pudo ser una última trampa del sol de azafrán) y sus ropas no estuvieran recién salidas del sastre ni aun de la tintorería, cuando se practicaron todos los descuentos necesarios entre los sueños y los hechos resultaba más satisfactorio que los sueños, porque era verdadero y caminaba hacia ellos.<br />
<br />
El celador Gielty salió de la capilla.<br />
<br />
Los chicos que lo vieron en escorzo, el paso sonámbulo, el guardapolvo gris y arrugado, se preguntaron cómo habían podido temerle; esa repentina vergüenza desató una abrumadora silbatina mientras el celador Gielty avanzaba hacia Malcolm hasta que se enfrentaron en el centro del parque.<br />
<br />
El mundo estaba muy tranquilo, ni un pájaro cantaba ni una hoja se movía y el silencio se tornó aplastante en la hilera de altas ventanas donde los ciento treinta irlandeses se apiñaban, sin que faltara ni siquiera el Gato, y mucho menos Collins en un sitial de privilegio sobre el retrato más grande de Malcolm, multiplicado en una fantástica selva de banderas, gallardetes y caricaturas de último momento.<br />
<br />
Malcolm depositó en el pasto el sombrero y el bastón, se quitó el saco, lo plegó cuidadosamente y lo dejó también. En un gesto lleno de nobleza adelantó un paso tendiendo la mano al adversario antes del combate.<br />
<br />
Pero el celador Gielty simplemente se escupió los nudillos y se puso en guardia.<br />
<br />
Atacó, lanzando dos golpes a la zona alta, y cuando Malcolm bloqueó el más peligroso, eludió el segundo con un movimiento muy sobrio de la cabeza, se oyó la primera ovación y las banderas ondearon. Gielty arremetió de nuevo, encorvando la espalda y de pronto se vio lo poderosa que era esa espalda, cómo se hinchaba al descargar un puñetazo. Pero Malcolm tornó a esquivar con facilidad y mientras giraba a su alrededor en un círculo muy estrecho desplegó esos primeros toques de arte que tanto alegraron el corazón de los entendidos: sus pies se movían como si cantaran. Y ahora el poderoso y rítmico coro se alzó de las tribunas: ¡Malcolm! ¡Malcolm!<br />
<br />
¿Fue eso lo que irritó a Gielty, precipitándolo a una furiosa embestida? Malcolm ya no podía eludir sin responder, y lo hizo con un cross que sonó redondo y hueco en la cara de Gielty, y mientras el clamor arreciaba, lo frenó con un swing al cuerpo que extenuó cada garganta, inflamó cada estandarte.<br />
<br />
¡Oscuro, insomne, empecinado Gielty! Una vez más escupió en sus nudillos, una vez más hundió la cabeza entre los hombros y echó para adelante, en su guardapolvo gris, su apostura desgraciada, su fe santa y asesina. La combinación que lo recibió tuvo tal belleza en su impresionante rapidez que sólo con dificultad pudo un intelecto ajeno reconstruirla o creerla, y más tarde se discutió mucho si fue un jab, un hook y un uno-dos, o sólo el jab y el uno-dos, pero el resultado estaba a la vista y regocijo general, aquel hombre acérrimo frenado como un toro por la maza, en el centro del parque, jadeando hondamente y bamboleándose contra las oscuras araucarias, el sol poniente y el perfume cercano de la noche. Y cuando esta cosa tremenda sucedió, el corazón del pueblo empezó a arder en una ancha, arrasadora, omnipotente conflagración que sacudió toda la hilera de ventanas hamacándola de parte a parte, el amigo abrazando al enemigo, la autoridad festejando al hombre común, el individuo fundiéndose en sentimiento general mientras Collins era besado y el Gato refractario se retiraba a una segunda línea desde donde aún podía ver sin perjuicio de escapar.<br />
<br />
Y cuando Malcolm, Malcolm, se sintió confrontado con esta demostración, qué otra cosa podía hacer, qué habría hecho cualquiera sino abrir los brazos para recibirla y guardarla hasta su vieja y gloriosa edad, saludando a la derecha, y saludando a la izquierda y saludando especialmente al centro, donde vos estabas, mi querido sobrino Collins, por quien vine de tan lejos. Y esto refutaba acaso para siempre la pregunta que semanas más tarde formularía Geraghty: ¿qué necesidad tenía de saludar?<br />
<br />
Entretanto hubo alguno que no quiso sobrevivir a una culminación, que experimentó ese instantáneo deseo de la muerte inseparable de la extrema dicha y cayó ocho metros desde una ventana agitándose en alegría sobre unos matorrales donde no murió. Se llamaba Cummings.<br />
<br />
Allí acabó la felicidad, tan buena mientras duraba, tan parecida al pan, al vino y al amor. Recuperado Gielty sacudió al saludante Malcolm con un mazazo al hígado, y mientras Malcolm se doblaba tras una mueca de sorpresa y de dolor, el pueblo aprendió, y mientras Gielty lo arrastraba en la punta de sus puños como en los cuernos de un toro, el pueblo aprendió que estaba solo, y cuando los puñetazos que sonaban en la tarde abrieron una llaga incurable en la memoria, el pueblo aprendió que estaba solo y que debía pelear por sí mismo y que de su propia entraña sacaría los medios, el silencio, la astucia y la fuerza, mientras un último golpe lanzaba al querido tío Malcolm del otro lado de la cerca donde permaneció insensible y un héroe en la mitad del camino.<br />
<br />
Entonces el celador Gielty volvió, y con la primera sombra de la noche en los ojos, miró una sola vez la hilera de caras majestuosamente calladas y de banderas muertas, se persignó y entró rápido.<br />
<br />
Fin. <br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjny3sqah58Emw-aFSvlB4l7BULsQqxjpJ5JA1v_6dKenviV9sDuysLYukpcu2ZPEmfMXkCXotTayY2Z6RIM4wo6p7G3LwNmGwAfU-UYQiq4NnyUv5xJR-BupnmB-yyXdwXjrO_/s1600/cuento+de+rodofo+walsh.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="250" data-original-width="392" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjny3sqah58Emw-aFSvlB4l7BULsQqxjpJ5JA1v_6dKenviV9sDuysLYukpcu2ZPEmfMXkCXotTayY2Z6RIM4wo6p7G3LwNmGwAfU-UYQiq4NnyUv5xJR-BupnmB-yyXdwXjrO_/s320/cuento+de+rodofo+walsh.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="font-family: "arial"; font-size: 85%; font-style: italic; font-weight: normal;">Si recibís este post por mail y querés comentar, no respondas a este correo. Escribí un comentario en el blog o envía un mail evarow@gmail.com </span><span style="font-family: "arial"; font-size: 100%; font-weight: bold;"></span></div>
Eva Rowhttp://www.blogger.com/profile/07061665308690447964noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11153391.post-43329020657748163342019-06-11T11:45:00.001-03:002020-08-17T16:36:43.084-03:00EL TERMINO SIONISTA O SIONISMO<div align="justify">Este post fue publicado en mi muro de Facebook y habla sobre el término "sionista" y su uso<br />
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Por favor, los que escriban en mi muro no utilicen la palabra sionista-sionistas para aludir a la política actual del Estado de Israel y/o a los israelíes y/o a los judíos de la diáspora que apoyan esa política, y menos para suplantar a la palabra "judío", que es como algunos han encontrado el subterfugio de ocultar su judeofobia aunque con "sionistas" no quieran decir otra cosa que "judíos". Como hay mucha confusión en el uso de esos términos y nunca se puede saber quién los usa para qué, prefiero que si publican un comentario en mi muro, se abstengan del todo de usar esos términos.<br />
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El Sionismo apareció después del caso Dreyfuss en Francia, con la idea de que la única forma de terminar con la persecución era vivir en un territorio nacional propio, en la tierra ancestral de la cual fueron expulsados por el Imperio Romano, y que estaba en poder del Imperio Turco Otomano.<br />
No se concretó el traslado de los judíos al territorio de Medio Oriente porque la mayoría de los judíos europeos no fueron cautivados por la idea, aunque unos pocos sí lo hicieron. Muchos judíos ideologizados rechazaron la idea del Sionismo y apostaron al cambio de la sociedad a través del Socialismo. Los sionistas fueron una minoría. De hecho, los judíos emigraron principalmente a América, desde los EEUU hasta la Argentina, y a todos los países latinoamericanos.<br />
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La creación del Estado de Israel no se debe al Sionismo, aunque los judíos que estaban en el territorio sí lo eran. En 1918 los otomanos fueron vencidos por los ganadores de la Primera Guerra Mundial, y el territorio de Palestina quedó en manos del Mandato Británico. El Holocausto judío de la Segunda Guerra cambió las cosas. Las potencias ganadoras se encontraron con los sobrevivientes judíos de los campos de concentración y en lugar de devolverlos a sus casas, aunque habían sido destruídas las familias con solo algún sobreviviente de cada una, completaron la obra de Hitler enviándolos al territorio palestino en lugar de absorberlos.<br />
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Mi hermana Golde, hija del primer matrimonio de mi papá, sobrevivió al Holocausto y quiso venir a la Argentina a vivir con nosotros, pero Polonia le negó la visa y solo le permitió viajar a Palestina. Así sucedió con medio millón de sobrevivientes, apenas capaces de soportar sus huesos.<br />
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Decir hoy que la fundación del Estado de Israel es el logro de la original y peregrina idea sionista es una forma de eludir que ese Estado existe porque las potencias ganadoras de la Segunda Guerra decidieron dividir el territorio de Medio Oriente y fundar estados como el de Irak, a gusto de Churchill. Claro que los judíos que vivían allí bregaron por tener un territorio donde no fueran considerados extranjeros y lucharon contra el Mandato Británico para expulsarlo, logrando que las Naciones Unidas declararan la existencia de dos estados en el territorio, el de Israel y el de Palestina, que los palestinos rechazaron. La partición del territorio no fue obra de los judíos sino del Imperialismo de las potencias europeas.<br />
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Habiendo expulsado al Imperio Otomano, Egipto declaró su independencia y se convirtió en una monarquía en 1922. En 1932 se creó Arabia Saudita. Siria quedó bajo mandato francés. Irak bajo mandato inglés. Persia, en una semiindependencia bajo la injerencia de la Anglo-Iranian Oil Company. La Sociedad de la Naciones confirió a Francia e Inglaterra el dominio de la región bajo la forma de Mandatos. El Mandato Británico concedió a los judíos en la Declaración Balfour de 1917, el derecho a un Hogar Nacional en el territorio de su dominio. No solo los palestinos quedaron disconformes del reparto de estados del que fue objeto Medio Oriente, "no todas las aspiraciones nacionalistas fueron conformadas, sino aquellas que eran más convenientes para los intereses occidentales" dice Wikipedia. Los kurdos fueron relegados en su esperanza de tener estado propio en Kurdistán. Los iraníes pretendieron ser independientes, pero el Sha de Persia propició un golpe de estado que sometió a Irán a las potencias europeas.<br />
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El Estado de Israel nació como un país pobre de estructura socialista, poblado por granjas colectivas. Los judíos del mundo llenaban alcancías con monedas para enviar a los judíos de Israel. Israel pedía a los judíos del mundo que fueran a vivir a Israel, a nombre de la original idea sionista entendida como un movimiento de liberación nacional. Pero pocos de los ya integrados habitantes de América respondían al llamado. El Sionismo nunca incluyó la idea de la guerra ni la de la dominación del territorio expulsando a sus habitantes. Eso sucedió sin ninguna idea previa. No puede adjudicarse al sionismo lo que ocurrió después. Los palestinos hicieron la guerra a los israelíes para expulsarlos del territorio, pero perdieron y fueron dominados.<br />
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¿A qué hacer una extraña síntesis tomada de los pelos de una conducta política bélica absolutamente común en la historia de todas las naciones, llamándolo "sionismo"? ¿Por qué en este caso no se usa el término correcto que es el de Imperialismo? Porque el sionismo -que no tuvo éxito- tiene el mérito de reemplazar al término judaísmo, ya que acusar al judaísmo sería fascista.<br />
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El Estado de Israel no es un país Sionista, es un país imperialista, como cualquiera de ellos. Francia no es francista, ni Inglaterra es britanista, ni EEUU es estadunidista.<br />
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Cualquiera que se refiera al SIONISMO como idea imperialista de Israel, me resulta sospechoso de antisemita portador sano, o conciente.<br />
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